Sammelband 3 Thriller: Neue Morde und alte Leichen. Thomas West

      18

      Michael Pirelli trat auf die Vortreppe seines Hotels. Der Abend war mild. So mild, wie er sich einen Spätsommerabend wünschte. Er steckte sich eine Zigarre zwischen die Lippen und zündete sie an. Der Rauch stieg auf und sammelte sich unter dem Vordach.

      Nur spärlicher Verkehr auf der Kenmare Street. Kein Wunder – vielleicht eines der letzten schönen Wochenende vor einem unfreundlichen Herbst. Viele Manhatties hatten das Weite gesucht, feierten Grillparties auf den Terrassen ihrer Wochenendhäuser in Long Island oder Staten Island, oder waren zum Angeln oder Campen in die Catskills Mountains gefahren.

      Das hätte auch Michael Pirelli gern getan. Doch wenn man so ein gutgehendes Hotel sein Eigen nannte, konnte man es nicht einfach den Angestellten überlassen. Zumal an solch einem Wochenende nicht. Denn auch die Touristen bevorzugten solche Wochenenden für ihre Sightseeingtouren oder Shoppingtrips durch den Big Apple.

      Dreizehn Spontanbuchungen hatte Pirelli bis Wochenmitte verbuchen können. Er war zufrieden. Auch ohne Grillparty am Strand oder auf der Terrasse eines Wochenendhauses.

      Auf der anderen Straßenseite sah er einen außergewöhnlich korpulenten Mann, der sein Hotel fotografierte. Michael Pirelli lächelte. Ja, ja – ein wirklich schönes Hotel hatte er. Kein Wunder – fotografierten die Leute es hin und wieder.

      Die Fassade war erst im Frühjahr frisch verputzt worden – weiß mit blauen Borden um die Fenster. Wenn man in Little Italy ein sehenswertes Gebäude aus der Gründerzeit fotografieren wollte, nun, dann gab es praktisch kein geeigneteres Haus als das „Hotel Pirelli‟.

      Der Mann setzte den Fotoapparat ab. Er trat an den Straßenrand und sah nach links und rechts. Als er die Straße überquerte und näher kam, merkte Michael Pirelli, dass es ein ziemlich junger Mann war. Vielleicht Anfang zwanzig, vielleicht auch ein bisschen älter – übergewichtige Leute waren schwer zu schätzen.

      „Entschuldigen Sie, Sir.‟ Der junge Bursche stieg die Vortreppe hinauf. „Ende des Monats fliegt ein Haufen Verwandtschaft aus Texas ein. Familienfeier und so, weiß gar nicht, wo ich die alle unterbringen soll.‟

      Pirelli lächelte ihm entgegen. Besonders appetitlich sah der Kerl wirklich nicht aus mit seinem teigigen Gesicht und der schwarzen Lederkappe. Aber er interessierte sich für sein Hotel. Also tapfer gelächelt.

      „Könnte ich vielleicht ein paar Informationen über Zimmer und Essen und soweit haben? ’ne Preisliste wär’ auch nicht schlecht.‟

      „Aber sicher, sicher doch, junger Mann.‟ Pirelli drückte seine Zigarre im Standaschenbecher vor dem Eingang aus. „Komm Sie doch ’rein. Wir haben wirklich schöne Zimmer. Zweiunddreißig Einzelzimmer und neunzehn Doppelzimmer.‟ Seite an Seite durchquerten sie das Foyer. Der Mann roch merkwürdig. Es wunderte Pirelli nicht, Dicke schwitzten und rochen intensiver als normal gewichtige Leute. Meistens jedenfalls, er kannte das, hatte ja mit so vielen Menschen zu tun.

      An der Rezeption gab er dem Mann einen Prospekt seines Hotels. „Sie müssen halt rechtzeitig buchen. Bin meistens gerammelt voll.‟

      Wie viele Tage zuvor er buchen müsse, wollte der Mann wissen, und ob er mal ein Zimmer sehen könnte. Aber selbstverständlich.

      Pirelli führte ihn durchs Haus, zeigte ihm ein Doppel- und ein Einzelzimmer, ließ ihn den Frühstücksraum und die kleine Hotelbar bewundern. „Wirklich schön‟, sagte der Mann, und die Nase in der Preisliste fügte er hinzu: „Und günstig dazu.‟

      „Das will ich meinen.‟ Pirellis Herz lachte. Er begleitete den Fremden zurück zur Vortreppe. „Melden Sie sich, sobald Sie wissen, in welcher Mannschaftsstärke die liebe Verwandtschaft über Sie herfallen will.‟

      „Ich lass von mir hören‟, sagte der Mann, „versprochen.‟

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      Am Sonntagvormittag rief das St. Vincents Hospital in der Federal Plaza an – Larry Hershel sei vernehmungsfähig. Am frühen Nachmittag betraten Milo und ich die Intensivstation der Klinik.

      Es ist nicht so sehr der Geruch nach Krankheit und Tod, der mir jedes Mal Beklemmungen verursacht, wenn ich eine Intensivstation betrete. Auch nicht das Ticken, Blinken und Rauschen, das einen praktisch aus allen Ecken ansprang – es sind die Erinnerungen. Erinnerungen an so viele Menschen, die ich im Lauf meines Berufslebens schon auf Intensivstationen besuchen musste: Schwerverletzte Verbrecher, ihre Opfer, und manchmal leider auch Kollegen.

      Durch ein Sichtfenster spähten wir in Hershels Zimmer hinein. Zwei Krankenpfleger machten sich an seinem Bett zu schaffen. Einer gab uns durch eine Geste zu verstehen, uns einen Augenblick zu gedulden. Für Sekunden sah ich den verbundenen Beinstumpf Hershels.

      „Er hat nichts mit dem Sprengstoff zu tun, jede Wette‟, sagte Milo. Ich wettete nicht. Hershels Vorstrafenregister war typisch für einen Berufsverbrecher. Der Mann lebte seit seiner Jugend von Einbruch und Diebstahl. Oder auf Staatskosten. Insgesamt hatte er schon vier Jahre im Gefängnis verbracht. Eine lange Zeit für einen Achtundzwanzigjährigen.

      Die Tür öffnete sich, die beiden Pfleger kamen heraus. „Sie können.‟ Nacheinander betraten wir das Zimmer. Es war sehr warm darin. Hershel war nur bis zur Hüfte mit einem Leintuch zugedeckt. Mit einem mürrischen Ausdruck im unrasierten Gesicht blinzelte er uns entgegen.

      In Manhattan sah man seit zwei Tagen fast mehr Uniformierte auf den Straßen, als Zivilisten. Der Chef des Police Departments hatte sämtliche Officers für den Einsatz gegen die Terroristen abkommandiert. Kein New Yorker Cop befand sich noch in Urlaub. Das Sonderteam arbeitete auf Hochtouren. Niemand versprach sich allzu viel Hershels von Vernehmung. Sie gehörte zur Routine und musste erledigt werden.

      „Ich sag nichts.‟ So begrüßte er uns. „Nicht ohne meinen Anwalt.‟

      Er sah schlecht aus: Eingefallen und verschrammt das Gesicht. Der kahlgeschorene Schädel eine riesige Brandwunde und mit einer Art Fettgaze bedeckt. Auch Oberkörper und Arme übersät von hässlichen Brandwunden. Es stank nach Eiter und altem Blut.

      „Das würde ich mir überlegen.‟ Milo ging sofort zum Angriff über. „Wir werden Sie nämlich nicht nur wegen versuchten Mordes vor Gericht stellen, sondern auch wegen Terrorismus und Zugehörigkeit zu einer terroristischen Organisation, die den Umsturz unserer freiheitlichen Ordnung plant ...‟

      „Seid ihr übergeschnappt?‟ Auf dem Monitor konnte ich beobachten, wie Hershels Herzfrequenz anstieg. Er hätte gern geschrien, aber mehr als ein Krächzen brachte er nicht zustande.

      „... das geht vor ein Bundesgericht, Hershel.‟ Milo zeigte sich unbeeindruckt. „Wenn Sie mit uns zusammenarbeiten, könnten Sie es in die Freiheit schaffen, bis Sie vierzig werden. Eventuell.‟

      „Terroristische Organisation? Umsturz?‟ Hershel hob den Kopf aus den Kissen und staunte uns an. „Ihr spinnt ja total! Ich wollt mal sehen, ob es in einem leeren Wochenendhaus nicht was zu holen gibt. Weiter nichts.‟

      „Ich weiß, Sie hatten in den letzten Tagen keinen Kopf, um in die Zeitung zu gucken.‟ Ich zog die New York Post aus der Tasche und entfaltete sie so, dass Larry Hershel die Schlagzeile lesen konnte. Ich hatte