– А то что? У местных денег не будет?
– В общем, понял?
– Понял. – Посерьёзнел Дима. – Завтра с шести утра я тут. Локацию выберу сегодня. Кто нам нужен?
– Слушай, тут может быть всё что угодно. История крайне мутная. Но, чую, это будет женщина. Думаю, молодая. С цветами. Ты её ведешь. Ну, дальше сам знаешь: кто откуда. Как узнаешь, – скидывай информацию.
– А если никто не придет завтра?
– Думаю, придёт. – Сказал Денисов, глядя на залежи букетов.
– Это чего, всё она натаскала, думаете?
– Вот завтра и посмотрим! Но. Если уж вдруг не придет, послезавтра твоя работа снова тут. Это ясно?
– Ясно, Игорь Андреич! А сейчас что мне делать?
– Сейчас? Ну, сейчас можешь уже ехать домой. На связи.
– Спасибо! На связи.
Денисов томился в ожидании врача, чей телефон дала ему вдова. Именно отсюда ушел за полтора дня за своей гибели Александр. Ушел навстречу своей смерти. Из оплаченной палаты. В которую сам себя спрятал. Потому, что до ужаса боялся умереть. Нет, Екатерина права, это странно. Не то, что бы Денисов искал её страсти к расследованию оправдания или мотивы. Просто это действительно было странно. Что могло так подействовать на пациента, напуганного до смерти – не фигурально, а буквально – что он нарушил все правила предосторожности и отправился в город. Кататься в метро при наличии у него автомобиля. Машина была около дома, а домой он не заехал. И жену ни о чем не предупредил. Нет, тут как говориться очевидный «cherchez la femme», ничего другого на ум просто не приходит.
Приветливая девушка-администратор попросила Игоря подождать в приемной. Тут было мило и уютно, вот только жёлтые стены вгоняли в депрессию. Вроде приличная частная клиника неврозов, не дурдом какой-нибудь. Зачем желтые стены? Традиция? Дверь резко открылась, вошёл худой мужчина. Халат сидел на нём, как на вешалке. Наркоман, что ли?
– Здравствуйте. Вы меня ждёте? Следователь? Давыдов?
Нет, точно наркоман. Вот же повезло!
– Добрый день. Я – частный детектив, фамилия моя Денисов.
– Что?
Господи, дай мне терпения!
– Денисов. Не Давыдов.
– Прохоров. – Слегка наклонил голову дистрофичный доктор. – Проходите в мой кабинет. Курите?
– Нет.
– Ну, а я закурю. – Закурил. – Так чем я могу Вам помочь?
– Я по поводу Коваленко. Был у вас такой пациент.
– Вся информация о пациентах конфиденциальна! Строго! Строго конфиденциальна.
– Доктор, вы в курсе, что Коваленко уже нет в живых?
– Как же. Как же, в курсе. Однако, смерть пациента – не повод раскрывать врачебную тайну.
– Врачебная тайна, если я не совсем идиот, – это не сообщать третьим лицам о состоянии здоровья больного. Так?
– Верно.
– Состояние здоровья ныне покойного Коваленко меня не интересует совершенно. Оставьте эту информацию себе. Меня интересует другое. Почему он ушел из