Сбывшиеся сны печальной блондинки. Яна Розова

любили поесть. Причем муж покупал свежее мясо, овощи, рыбу, то есть продукты, которые еще надо было доводить до состояния еды довольно долго. Полуфабрикаты мы презирали. Паштет, например, Олег называл «один раз переваренным мясом».

      Дома Ведищев, прежде всего, припрятал в стиральной машинке сумку с деньгами, занятыми Олегом у своего клиента на выкуп Кирилла.

      – Ты возьмешь деньги в Москву? – спросила я.

      – Безналом, – коротко бросил он.

      Потом повеселевший мужик занялся приготовлением ужина. Он уже успел убедить себя, что все будет хорошо, завтра наступит новый день, хорошим парням везет и так далее. Резкий переход от депрессии к веселью тоже был мне знаком. Через час он, возможно, снова погрузится в панику, но сейчас порхает по кухне, ругает меня за отсутствие кухонной утвари и предвкушает сытную еду.

      – Налей мне вина, пожалуйста! – попросил он. – И себе тоже.

      – Я не хочу.

      – Ты, я вижу, и курить бросила. Похвально!

      – Забочусь о своей внешности, – пояснила я, подавая Олегу стакан с вином.

      – Заметно! Ты выглядишь просто великолепно. А бокалов, конечно, у тебя нет. Ладно. – Он отпил из поданного мной стакана приличный глоток, поставил его на стол и принялся резать мясо. – Интересно, зачем ты так трясешься над своей внешностью, если ни с кем не встречаешься? Или встречаешься?

      – Нет, – мне совсем не хотелось обсуждать эту тему, но очень хотелось есть, а Олег, как я помнила, прекрасно умел жарить мясо. Значит, надо было потерпеть дурацкие расспросы.

      – Посмотри на себя, – Ведищев ткнул в мою сторону ножом, и я машинально обернулась. Он хмыкнул: – На себя, а не на стену! Ты платиновая блондинка с аппетитной задницей, ухоженная, разодетая и… Одинокая! Неувязочка получается.