Le livre de Monelle. Marcel Schwob

maintenant, tu t’en vas et je désobéis tout de suite. «Oh! l’horreur! six femmes assassinées!» Je m’évanouis, et tu arrives pour me soutenir. Voilà. Tu reviens en Barbe-Bleue. Fais la grosse voix. «Monseigneur, voici toutes les clefs que vous m’aviez confiées.» Tu me demandes où est la petite clef. «Monseigneur, je ne sais: je n’y ai pas touché.» Crie. «Monseigneur, pardonnez-moi, la voici: elle était tout au fond de ma poche.»

      Alors tu vas regarder la clef. Il y avait du sang sur la clef?

      —Oui, dit-il, une tache de sang.

      —Je me rappelle, dit-elle. Je l’ai frottée, frottée, mais je n’ai pas pu l’ôter. C’était le sang des six femmes?

      —Des six femmes.

      —Il les avait toutes tuées, hein, parce qu’elles entraient dans la petite chambre? Comment les tuait-il? Il leur coupait la gorge, et il les suspendait dans le cabinet noir? Et le sang coulait par leurs pieds jusque sur le plancher? C’était du sang très rouge, rouge noir, pas comme le sang des pavots quand je les griffe. On vous fait mettre à genoux, pour vous couper la gorge, pas?

      —Je crois qu’il faut se mettre à genoux, dit-il.

      —Ça va être très amusant, dit-elle. Mais tu me couperas la gorge comme pour de vrai?

      —Oui, mais, dit-il, Barbe-Bleue n’a pas pu la tuer.

      —Ça ne fait rien, dit-elle. Pourquoi Barbe-Bleue n’a-t-il pas coupé la tête de sa femme?

      —Parce que ses frères sont venus.

      —Elle avait peur, pas?

      —Très peur.

      —Elle criait?

      —Elle appelait sœur Anne.

      —Moi, je n’aurais pas crié.

      —Oui mais, dit-il, Barbe-Bleue aurait eu le temps de te tuer. Sœur Anne était sur la tour, pour regarder l’herbe qui verdoie. Ses frères, qui étaient des mousquetaires très forts, sont arrivés au grand galop de leurs chevaux.

      —Je ne veux pas jouer comme ça, dit la fillette. Ça m’ennuie. Puisque je n’ai pas de sœur Anne, voyons.

      Elle se tourna gentiment vers lui:

      —Puisque mes frères ne viendront pas, dit-elle, il faut me tuer, mon petit Barbe-Bleue, me tuer bien fort, bien fort!

      Elle se mit à genoux. Il saisit ses cheveux, les ramena en avant, et leva la main.

      Lente, les yeux clos et les cils frémissants, le coin des lèvres agité par un sourire nerveux, elle tendait le duvet de sa nuque, son cou, et ses épaules voluptueusement rentrées au tranchant cruel du sabre de Barbe-Bleue ...

      —Ou ... ouh! cria-t-elle, ça va me faire mal!