Pächter der Zeit. Thomas Flanagan

Briganten, Ladenschwengeln mit Pistolen?«

      »Du sagst es«, antwortete Prentiss. »Ganz genau so. Der Ortskommandeur meiner Rebellen von Kilpeder war ein Ladengehilfe, ein junger Mann von Anfang Zwanzig. Und ein äußerst bemerkenswerter Bursche. In ruhigeren Zeiten wurde er Parlamentsabgeordneter, einer von Parnells Leutnants.«

      Gespielte Überraschung verwandelte sich in gespielte Besorgnis. Leese schüttelte den Kopf. »Eine noble Karriere«, sagte er, »seine Tage bei dieser Parnellbande zu beschließen. Schieber, Viehhändler, Schmierenjournalisten. Nun gut, Patrick, mein Junge, geh zu ihnen zurück, wenn du mußt. Was sollen wir mit diesem Burschen nur machen, Eleanor?«

      »Machen?« fragte Eleanor. Sie sah ihre Rosen an, ein Meer von unklarer Farbe. »Patrick scheint doch gut zurechtzukommen. Besser als meine Rosen. Sie brauchen Regen, die armen Rosen. War er glücklich im Parlament, Patrick, dieser Ladengehilfe?«

      »Glücklich im Parlament!« wiederholte Leese. »Was für eine Frage! Aus dir wird nie eine Historikerin, findest du nicht, Patrick?«

      »Ich glaube schon, daß er glücklich war«, sagte Patrick zu ihr. »Zuerst. Aber er beschloß seine Tage zu Hause in Kilpeder. Am Ende war er ein kleiner Landanwalt, setzte Testamente auf, befaßte sich mit Landübertragungen.«

      Aber Eleanor war zu ihren Rosen gegangen, ihr Rock schleppte über das gleichmäßige, kurzgeschnittene Gras. Besorgt beugte sie sich über sie und berührte eine Blüte. Prentiss und Leese betrachteten sie voller Zuneigung. Jetzt war wirklich Abend, die Luft duftete nach Blumen.

      Einige Tage später, als er wieder in London war, in seiner Wohnung im Pump Court, wo der Lärm der Stadt zu ihm getragen wurde, undeutlich und gedämpft, sollte Prentiss sich an die einsetzende Dämmerung erinnern, an eine schlanke Frau, die sich über Blumen bückte, sollte sich an seine Erinnerungen an diese andere Insel erinnern, an diese andere Stadt, den Marktplatz, Tullys Laden, wo Delaney einst gearbeitet hatte, wo sich Dennis Tully, an den Fingerknöcheln nagend, über seinen Kontobüchern den Kopf zerbrochen hatte, an die Polizeikaserne, seit einem halben Jahrhundert unverändert, die eine Gruppe von Männern im Märzschnee angegriffen hatte.