Я лихорадочно оглядываюсь.
Вариантов не так много. Замки не открою, мимо своего палача не пробегу. Остается единственный выход.
Я бросаюсь к лестнице.
Это тупик. Путь к спасению отрезан. На втором этаже негде укрыться. Нет дверей, даже запереться негде.
Но разве дверь остановит его? Остановит ли его хоть что-нибудь в этом мире? Нет. Никогда.
Я взлетаю по ступенькам, почти достигаю цели, всего несколько шагов и…
Теряю равновесие. То ли длинное платье мешает, то ли эмоции окончательно застилают взор.
Я спотыкаюсь. Опора моментально уходит из-под ног, ускользает. Не успеваю вцепиться в перила, падаю, больно ударяюсь головой, врезаюсь носом прямо в деревянную поверхность.
Я буквально растягиваюсь на лестнице. Сбиваю колени, стесываю кожу даже через плотную ткань наряда. Что-то теплое заливает лицо, струится по губам, стекает вниз по подбородку.
Перед глазами вспыхивает слепящая россыпь звезд.
Я не ощущаю боли. Пока что. Я под анестезией дикого, утробного ужаса. С трудом соображаю, как будто сквозь туман. Шок сковывает по рукам и ногам. Судорожно хватаю ртом воздух, захлебываюсь собственным жалобным вскриком.
Издалека доносится тяжелая поступь.
Я стараюсь приподняться, но выходит не слишком успешно. Упираюсь ладонями, отталкиваюсь, заставляю себя отлепиться от пола.
Нужно подняться, бежать, выиграть хоть пару мгновений.
Лестница поскрипывает.
Поздно.
Но я все равно не сдаюсь. Несколько смазанных, неуверенных движений. Пробую встать, застываю на коленях.
Демьян останавливается так, что я оказываюсь между его широко расставленными ногами. Больше не решаюсь шелохнуться, перевожу дыхание, разглядываю свое платье.
Жуткое зрелище. И возбуждающее. Для него. Девственно-белый цвет изуродован кровью. Хуже и не придумаешь, специально не разыграешь.
Я сжимаюсь, подтягиваю колени к груди, сгибаюсь, как будто желаю слиться воедино с проклятой лестницей. Сглатываю привкус свинца, решаюсь на последний, отчаянный рывок, подаюсь вперед, пытаюсь уползти. Но куда там. В этой партии мне ничего не светит. Разве только роль жертвы.
Демьян хватает меня за волосы, ловко наматывает пряди на кулак. Его руки хуже самых крепких цепей. Беспощадные, будто железные, выкованные из стали.
Он тянет меня назад, стаскивает вниз, заставляя пересчитать все ступеньки, ощутить тактильно. А после волочит по полу, потому как я не могу подняться, не успеваю за его огромными шагами, опять спотыкаюсь, колени подгибаются, ноги не держат.
Раскаленный металл. Везде. На языке. И в голове. Мысли становятся тягучими, путанными. В сознании воцаряется вакуум.
– Не надо, – закашливаюсь. – Пожалуйста.
Мой Демон переломил мне хребет. Уже. Еще не тронул, а я истекаю кровью.
Кругом чернота.
– Нет… нет.
Он не отвечает.
– Прости, – бормочу как последняя идиотка.
Демьян