Веник Самураев. Андрей Швед

темный осенний вечер. На большом стекле отражалось усталое лицо. Это можно принять за иносказание – когда вокруг темнота, ты не видишь мира, только одного себя. Но в ясную погоду, когда всюду свет, ты смотришь не на отражение себя, нет, ты видишь мир вокруг, потому что ты готов его видеть. Только вот эти свет или темнота – они не зависят от времени суток и погоды. Они внутри.

      Вскоре подошел Ярик. Я не сразу узнал его.

      – Что у тебя с лицом?

      Под глазом сиял фиолетовый фингал, похожий на чернослив. Точь-в-точь как в моем рассказе. Ярик – нелепый и избитый – выглядел смешно и грустно: он смеялся, и от этого почему-то хотелось плакать.

      – А это… да так… подрался я.

      – Как так? – недоумевал я.

      – Ну не все же в России самураи, – он хлопнул меня по плечу, – меча у меня нет, приходится на кулаках…

      Моя фамилия всегда была предметом его шуток и насмешек.

      – С кем подрался? – ничего не понимая, спросил я.

      – Не помню! – он беззаботно развел руками.

      На улице моросил дождь. Ярослав затеял старую школьную игру. Надо было коверкать вывески, чтобы получались новые слова.