– Спасибо, капитан, садитесь, – прозвучал довольный голос Сотникова. – Вопросы к погранслужбе у присутствующих есть? Только по канадскому вопросу?
– У меня есть.
Это кто? Что-то не узнал.
– Давайте, Закир Мухамедович.
А, это же староста Медового, Закирка Албасов. Что-то голос у него хрипловат, раньше позвонче был, курит, что ли?
– Я по поводу анкет на таможне. Зачем моему торговому представителю каждый раз заполнять анкеты при пересечении границы? Мутота одна, всегда одно и то же, в командировку отправляются постоянно работающие специалисты.
– Это по Канаде вопрос? – уточнил Сотников.
– Так точно! – грохнул стул, Фокин встал с места. – Анкеты пока останутся, товарищи. Это же единственный документ, требующий заполнения, самый минимум, что тут сложного, что муторного? У людей меняются фамилии, место проживания, дети рождаются… Должности, в конце концов! Порядок есть порядок, останутся пока анкеты. До решения открытия границы.
Главный кхекнул, стукнул ладонью по столу. У него справа всегда лежит толстая кожаная папка с документами, по ней и шлепает ладонью, не спутаешь.
– Граница говорит, что так пока надо, Закир. Закрыта тема.
Люди заворчали. Наверное, главы поселений недовольство выражают.
– Костоеву, значит, можно, а остальным нельзя, – пробурчал Албасов, имея в виду старосту Южного Форта.
– Ему можно, это приграничная торговля, – спокойно ответил Сотников. – Тихо, Самед, сиди! Закир, а ты переселяйся поближе к госгранице, под бок к тамошним павианам, и тоже будешь без таможни ходить, никаких анкет, один фейсконтроль. Что вы как маленькие… Сказали же, вопрос скоро решится!
Знал я, что вся эта круговерть в полумраке с холодным оружием в шаловливых ручонках напарника добром не кончится, так оно и вышло: Гоблин наконец-то выпустил кинжал из рук, клинок удачно полетел ему прямо в ступню, Сомов вовремя дрыгнул ногой и смачно влепил конечностью в каменную стену донжона. Я участливо поморщился, представляя, что он сейчас испытывает… Ну клоун!
Да так тебе и надо, черт