Tasso fiel ihm noch ein, ja, Tasso würde ihm helfen, der war patent, praktisch veranlagt, lange schon das, was Stojan als Freund empfand. „Hey, weißt du, dass wir die gesündeste Küche in der Welt betreiben? Komm öfter zum Essen und du brauchst keinen Arzt mehr! Und keinen großen Bruder!“, hatte er ihm neulich erst zusammen mit einem Klaps auf die Rippen mit auf den Weg gegeben. Ja, gut, dass Tasso da war, sehr gut. Da und nah.
Und halt, Marek hieß er gar nicht, Jankowski hieß Marik, wusste er doch, irgendwie ungewöhnlicher Name. Jetzt basta mit den Schreckensszenarien.
Wenn er noch auf die Idee verfallen wäre, den Kontaktspeicher seines Smartphones zu befragen, um noch weitere Kandidaten für die Rettung aus seiner imaginären Notlage ausfindig zu machen, hätte er sich rasch die Sinnlosigkeit solcher Gedankenspiele eingestehen müssen, auch, weil sich der große Teil der restlichen Nummern wegen einer im Laufe der Zeit immer obskurer gewordenen Verschlüsselung mit Kürzeln oder Pseudonymen nicht mehr richtig zuordnen lassen würde. Das war schlicht dem Status ihrer früheren Besitzer geschuldet, ehemalige V-Männer und Informanten aus den verschiedensten Milieus, die sich nach aller Erfahrung nicht lange unter ein und derselben Nummer erreichen ließen. Und die Milieus waren Rotlicht, Mafia, Drogen, Waffen. Auch Sozialarbeit kam vor, aber sicher nicht Feuerwehr, Sanitäter, Ambulanz. Mangels Pflege, dafür hatte Stojan nie Zeit aufgebracht, war es um die Aktualität der Daten sowieso nicht zum Besten bestellt. Und die kleinen Kärtchen, die so enorm viele Dinge einfach schluckten, keine Namen und keine Vornamen vergaßen, die fragten nicht erst, die übernahmen einfach vom alten aufs neue Handy. Uwe stand auch noch drin, hätte er festgestellt, unter U, einer der wenigen, der nur mit Vornamen dastand. Und Jens, klar, den hatte er auch noch nicht gelöscht, warum auch, Stojans Telefonkontakte würden niemals auch kleinster Karten Speicherkapazität in Verlegenheit bringen. Wie lange war das jetzt her mit Jens? Auf dessen Beerdigung hatte Stojan seine letzte Zigarette geraucht, noch am offenen Grab, zum Missfallen der übrigen Trauergemeinde. Nur Erika, mit der er sich so oft gestritten hatte wegen ihrer kleinen und mittleren Gemeinheiten, die sie sich dem schon Schwerkranken gegenüber nicht verkneifen konnte, hatte die Geste verstanden. Die nächste Festnetznummer hatte auch nur noch nostalgisch-historischen Wert: „Birgit und Peter Stojan sind im Moment nicht zuhause. Wer will, kann eine Nachricht hinterlassen.“ Weder damals noch heute hätte er das gewollt. Selbst wenn sie noch funktioniert hätte, selbst wenn Birgit inzwischen ihren Selbstfindungsprozess beendet hätte und zuhause angelangt wäre, auch dann nicht. Weder beim Selbstfinden noch beim zuhause Anlangen wollte er noch einmal gestört haben.
Vordergründig wäre das ganze Unterfangen Lebensrettung via Handy aber sowieso zum Scheitern verurteilt gewesen, hätte er doch feststellen müssen, dass sich das entsprechende Gerät weder in der rechten noch in der linken Hosentasche, nicht in seiner Weste, nicht in seinem Anorak mit den vielen Taschen und auch sonst nirgendwo in der Nähe befand, sondern vielleicht im Auto oder zuhause auf dem Nachttisch oder sonst wo. Und anrufen, wen auch immer, also ausfiel. Mangels Hardware.
„Hey, Fido, solange ich dich habe, kann mir doch nichts passieren, du passt doch auf mich auf. Auf dich kann ich mich verlassen, da brauch' ich keine Menschen mehr, oder?“ Gerade in diesem Moment hatte Fido allerdings keine Zeit, weil er intensiv und mit dem halben Kopf in einer angetauten Schlammpfütze Umweltforschung betreiben musste.
Dass sein Handy zuhause auf Fidos Schlafdecke lag, stellte Stojan erst nachmittags fest, dass der Akku leer war und das Ladegerät mal wieder unterwegs, auch. Und da er gerade dabei war, Ordnung zu schaffen, fiel ihm noch ein, dass Marik nicht Marik hieß, sondern Maris, jetzt hatte er ´s. Ungewöhnlicher Name, wusste er doch. War ja noch prima, das Gedächtnis. Geradezu phänomenal, wenn man die anderen so hörte! Zur Belohnung verordnete er sich ein bisschen Sofa.
Er hatte in der letzten Nacht wenig und schlecht geschlafen, zunächst sich noch ein paar Notizen machen wollen, wie er die Gasthausszene in seinem Kinderroman, der bisher nur aus einer Sammlung loser Ideenfäden bestand, unterbringen könnte, ohne den erhobenen Zeigefinger allzu penetrant zu zeigen. Aber dann drehten sich seine Gedanken immer wieder um den Tattoostecher. Es ärgerte ihn, dass er ihn nicht einfach irgendwo abholen lassen konnte wie früher alle die, die nicht freiwillig erschienen, Termine vergaßen, keine Lust, keine Zeit oder ein schlechtes Gewissen hatten oder möglicherweise Dreck am Stecken, den sie nicht gerne zeigen wollten.
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Sonntag, 7.2.16
Irene Altmann war tot in einer Behindertentoilette im Regionalzug von Kassel nach Dortmund aufgefunden worden.
Ihr Tattoo war ihm die ganze Zeit einigermaßen präsent gewesen. Nicht dass er es hätte nachzeichnen können, da fehlte ihm das fotografische Gedächtnis ebenso wie das handwerkliche Geschick, aber dem Kriminalisten hatte es sich als besonderes Kennzeichen eingeprägt. Über Herkunft und, falls vorhanden, Bedeutung hatte er immer wieder mal gerätselt, in letzter Zeit wieder häufiger, zumal in den Medien junge Menschen mit entsprechendem Hautschmuck ja mittlerweile die Regel und nicht die Ausnahme waren. Stojan hatte langsam begonnen, sich für Tattoos zu interessieren. Eine fremde Welt, aber immerhin hatte er gewusst, dass Jankowski jemanden kannte, der jemanden kannte, der ein ganz Großer war in dieser Branche. Und er kannte Jankowski. Der hatte ihn ganz schön aufgebaut, regelrecht geschwärmt, wie gut er war, sympathisch, großartige Ausstrahlung und überhaupt. Das, und womöglich wie der Kerl aussah, wahrscheinlich komplett tätowiert von oben bis unten und von vorne bis hinten, war nicht das, was ihn für Stojan interessant machte. Er wollte den Experten, er wollte ihm trauen können, hoffte auf seinen Verstand und sein Gedächtnis. Das war genug, das war auch eigentlich schon ziemlich viel, fand er. Erfahrung macht eben bescheiden.
Aber, er war nicht gekommen, der Experte. Stojan wollte ihm nur das Tattoo zeigen, mehr wollte er nicht. Fragen, ob es ein besonderes sei, ob das jeder kann in der Branche, ob er Spezialisten kennt für so etwas, ob ihm das Tattoo etwas erzählen kann. Das Motiv gefiel ihm vom ästhetischen Standpunkt, er hatte auch das Gefühl, dass es von besonderer Qualität war, vielleicht auch nur, weil es das einzige an dem toten Körper war.
Da konnte tatsächlich etwas dran sein. Irgendeine Glocke klingelte Alarm. Kopf oder Bauch, wo genau wusste er noch nicht. Hoffentlich konnte er Sonja noch einmal motivieren, ein bisschen herumzutelefonieren. Zumindest gab es Schlampigkeiten, und er hasste Schlampigkeiten, weil Schlampigkeiten im schlimmsten Fall Leben kosten konnten. „Du dramatisiert mal wieder", nein, das war nicht Fido, der schlief immer noch, das war seine innere Stimme. „Nein!" Das war nicht seine innere Stimme, das war seine äußere, laute. „Stimmt doch, Boxer, oder?"
Fido hatte sich aufgerichtet, das hieß: „Du hast Recht, Alter, aber jetzt sollten wir mal ein Spielchen machen, gucken, wer von uns beiden stärker ist zum Beispiel, oder wenigstens mal einen längeren Spaziergang machen, und zwar sofort!" Eigentlich wollte Stojan seine Recherchen noch auf den Hochsauerlandkreis ausweiten, aber hier sah er weniger Potenzial für neue Hinweise und Denkanstubser und außerdem war er jetzt zu sehr angestachelt für einen objektiven und klaren Blick. Er schloss sämtliche Fenster am PC, meldete die nicht anwesende Sonja ab, stand auf und streckte seine Glieder von sich. Das hieß: "Du hast Recht, Boxer, los, raus hier!". Sonja würde ihm bestimmt nochmal eine Gelegenheit verschaffen, ein bisschen unter fremder Flagge herumzuschnüffeln. Er hatte schon ein paar Mal in dem Ordner geblättert, aber jetzt war er entschlossen, Irene Altmans Mörder zu finden.
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Dienstag,