А я так и остаюсь в коридоре, наблюдая за двумя удаляющимися фигурами.
На фоне моего неатлетичного брата, рост и плечи архимага кажутся просто огромными.
Ну ладно… В теории, наверное, он сможет его защитить.
**
Не будет он никого защищать!
Какая же я дура, что поверила ему на слово!
Часы уже давно перевалили за два ночи, а я так и сижу в кресле, свернувшись калачиком, и не могу сосредоточить свои мысли хоть на чем-нибудь.
Сим точно отдал моего брата на растерзание демонам, а завтра заявится ко мне с независимым видом, мол, извиняй, контракт это учитывает.
Накручивая себя таким образом уже пять часов, я понимаю, что дальше это продолжаться не может. Я либо помру от сердечного приступа, либо нужно срочно самой вызволять Антуана.
От этом мысли мне сразу становится немного легче.
И почему я раньше об этом не подумала? Идея-то рабочая.
Вскакивая на ноги, я бросаюсь к двери, и даже ее не захлопываю. Вспоминаю, куда именно шли Сим с моим братом, но в этом чертовом огромном замке дьявол ногу сломит.
В торжественном зале их не оказывается, тут слишком тихо и жутковато темно. Эхо от каждого моего шага разносится так, словно я где-то глубоко под землей.
Когда холодок проходит по ногам, я начинаю чертыхаться, понимая, что забыла даже обувь надеть.
Тоже мне, балда. Почувствовала себя дома.
Возвращаться в комнату нет ни времени, ни желания. Если опустить подол юбки, вообще никто не заметит моей оплошности.
Несколько раз по пути мне попадаются люди, но они боязливо от меня отскакивают, когда я спрашиваю дорогу на «демонический прием». Кое-кто даже начинает шептать молитвы.
Охрана тоже не может сказать мне ничего внятного. То ли у них приказ, то ли обет молчания.
В полном бессилии я опускаюсь на холодные мраморные ступени, стараясь не разрыдаться.
Ну куда можно спрятать делегацию демонов? Не под землю же?…
Землю…
Едва не выдавая себе премию за гениальность, я бросаюсь в соседний зал, где видела жутковатую лестницу в подвалы.
Чем черт не шутит?
Может они действительно решили запихнуть демонов именно туда?
Красивые мраморные ступени заканчиваются где-то посередине, превращаясь в холодный бетон, царапающий мне ступни.
Я громко ойкаю и зажимаю щиколотку в руке, оценивая нанесенные поражения. Легкая ранка, ничего страшного. Даже настойкой полыни не придется промывать.
– Марика!
Вздрагиваю, когда мое имя эхом расползается по этим катакомбам, сообщая всему подземелью, что я пришла.
И все-таки радость скрыть мне не удается:
– Стрий! – бросаюсь к нему, едва ли не на шею. – Так и знала, что вы здесь! Обошла весь чертов замок, но никто ничего не знает, ведь…
– Марика, что ты тут вообще делаешь? – хмурится архимаг.
– Пришла за Антуаном.
– Исключено, –