Наконец, поморщившись, заставляю себя позвонить своей первой жене Марине, хотя что-то внутри меня сопротивляется изо всех сил. А почему? ‒ понятия не имею. Так не хочется звонить, если б кто знал!
Но надо.
– Привет, Марина. Это Королек.
– Сколько лет, сколько зим! – насмешничает она. – Не балуешь ты меня общением со своей королевской персоной. Заважничал… Погоди, когда мы в последний раз виделись?
– В 2007-м.
– Ах, да, верно. Четыре года назад. Зимой. В то время ты был красивым и холостым. А сейчас?
– Окольцован, – отвечаю небрежно. И сам удивляюсь тому, как ликует мой голос.
– Вот как… – повисает пауза. – И все-таки – почему не звонишь?
– Не хочу дразнить твоего благоверного. Небось, ревнует тебя бешено. А у меня нет желания быть причиной ваших ссор.
– Успокойся. Рудик – человек вполне уравновешенный и рациональный. Он знает: я его никогда не предам.
– Похвально. Раз уж речь зашла о твоем муже, у меня к нему просьба…
– Давай-ка встретимся завтра, – нетерпеливо прерывает меня Марина, – тогда и поговорим.
* * *
Центр нашего городка – беспорядочное скопище старинных особнячков, унылых конструктивистских коробок, имперских «сталинок» и современных стекляшек, такое разномастное, разностильное, что у приезжих разъезжаются глаза.
Особенно он недурен летом, поздней весной, ранней осенью. А еще под Новый год. В последнем случае – в снегу, мраке и огнях – он кажется таким игрушечным, пряничным, сказочным, что сладко сжимается сердце.
Еще раз подчеркну: я имею в виду самый центр города. Что же касается окраин, то они ‒ в основном ‒ серы, стандартны и нелюдимо мрачны. Жить в них неуютно и страшновато.
Неторопливо двигаюсь по набережной пруда, любуюсь вспыхивающим серебром воды, радуюсь упругой легкости своих исцеленных ног. Не хочется никого видеть, не хочется ни с кем говорить, только думать о своем – о том, что вроде колышущегося тумана плывет в черепке…
– Королек!
Поворачиваюсь на голос и вижу Марину, загорелую, в футболочке цвета юной листвы, новеньких васильковых джинсах и белых босоножках, конечно же, на высоком каблуке.
– Мы остановились на том, что ты женился. Кстати, извини, забыла тебя с этим поздравить… Кем работает твоя избранница?
– Она архитектор.
– Молоденькая?
– На одиннадцать лет старше меня.
В ее глазах вспыхивает неподдельное изумление, смешанное – или мне это только кажется? – со сдержанным ликованием.
– Вот как… А дети у вас есть?
– У Анны была дочь… Погибла, – нехотя говорю я.
– Вот как… – повторяет она задумчиво, что-то для себя уясняя. – Значит, ее зовут Анной…
Должно быть, ей хотелось похвастаться передо мной свое дочуркой, но теперь как будто неловко. Мы оба молчим.
– Итак, Анна старше тебя на одиннадцать лет. Уверена, что она красива, иначе бы не было смысла… Опиши мне ее, – требует Марина.
– Внешне