Uma profissão tão digna como a do menestrel, embora mais próxima a do bobo da corte ou do palhaço atual, que busca em surpresa e confusão a maneira de entreter e surpreender os espectadores, que as crianças mais críticas se tornam, desfrutando apenas do que realmente as excita e rapidamente chato se algo não as preencher. Ao contrário dos trabalhadores do circo e do show, o trabalho do contador de histórias não é tão visual, pois dificilmente usamos ferramentas como tambores, trompetes ou outros aparelhos que surpreendem e agradam aos pequenos.
A melodia da nossa voz, a mudança de tonalidade, a habilidade de guiá-los através do mundo da imaginação, transportá-los para lugares maravilhosos sem que tenham saído do lugar, a intriga, o mistério, o suspense são as ferramentas de uma profissão tão antiga quanto o ser humano. A forma de transmitir o conhecimento sempre foi através de histórias, narrativas que aconteceu, de nossa própria experiência ou de outros… Histórias faladas ou escritas que foram transmitidas através de gerações e que de uma forma ou de outra nos condicionam na forma como vemos e compreendemos a nossa realidade e mesmo nos limites dela. Um povo sem história é um povo morto, sem passado e, claro, sem futuro.
Todas as mães instintivamente contam histórias aos seus filhos, para acalmá-los, mas também para educá-los e ensiná-los. Os mais velhos, seja pelos seus anos acumulados ou pela sua experiência de vida, sentem a necessidade de transmitir o que sabem às gerações mais jovens, ainda que estas, por vezes, não estejam dispostas a sentar-se e a escutar. Jovens loucos que raramente se surpreendem e riem com a inocência de uma criança, sempre tentando atingir metas fora de alcance, com sonhos que nunca virão, ficando frustrados e sendo infelizes por querer o que não é deles. Jovens que perderam a capacidade de sonhar com o impossível e o fantástico, de estar diante de um campo de flores e imaginá-lo cheio de vida de outras épocas. Eles, aqueles que mais poderiam servir os contos e histórias são os que menos atendem, e mais esquecem.
Por outro lado, os pequenos, que só querem brincar e dar-lhes um monte de carinho, deixam o que estão fazendo para ouvir uma boa história bem contada, e parece que suas pequenas cabeças gravam tudo, porque se alguns dias depois você contar novamente, eles reconhecem e não deixam você alterá-la da maneira que você disse inicialmente.
Quem me teria dito isso, que no final eu abandonaria o que era o meu sonho? Talvez nem isso fosse, eu apenas segui uma decisão que eu tinha tomado em um momento, sem parar para pensar se era isso que eu queria ou não.
Anos e anos investidos em estudar e progredir na minha carreira, não sabendo se aquilo me satisfazia e preenchia, talvez fosse a falta de tempo, por isso eu näo me questionei ou talvez o medo de descobrir que realmente, em algum ponto do caminho, tinha perdido o caminho.
É verdade que mantinha a minha decisão, mas ela havia mudado tanto como a que eu escolhi. Eu pensei que seria uma maneira de ajudar os outros, resolver seus problemas, salvar suas vidas quando necessário, mas tudo era tão técnico, tão estabelecido que, no final, eu só tinha o equipamento necessário e a cooperação de outros profissionais, como enfermeiros Não consegui realizar a menor cura.
Pode ser chamado de profissionalização ou talvez especialização, mas isso me fez perder o senso do que queria, então entrei nesses estudos, pelos quais passei tanto tempo.
E depois aconteceu aquilo que, inesperadamente, foi catastrófico, pelo menos foi assim que eu o vivi, um fato fortuito daqueles que acontecem uma vez na vida, embora alguns tenham a sorte de nunca o viver.
Um daqueles que frustram seus planos futuros e mudam sua vida, deixando o passado como um sonho vulgar de algo que não vai voltar, não importa o quanto você tente. Eu tinha certeza de que não tinha sido minha culpa, pensando friamente, que ninguém era responsável pelo que aconteceu ou por seu resultado fatal, mas isso não confortou ninguém nem acalmou o desejo de vingança de familiares e amigos.
Qualquer erro pode ser cometido por qualquer pessoa, mas quando se trata de alguém próximo, torna-se intolerável e requer a aplicação da justiça com toda a sua força, mas o que eu tinha que viver não era justiça, mas vingança, a mais dura e amarga. a que eu poderia ter sido submetido.
Nem mesmo por todos os anos que se passaram, eu pude apagar a marca indelével que me causou aquele pequeno castigo. Mais do que purgar os meus erros, um grande ultraje foi cometido sobre a minha pessoa, mas isso não parecia importar para ninguém agora.
Alguns, cegos pelo desejo de vingança, outros, escondendo o seu envolvimento nos acontecimentos e, portanto, a sua responsabilidade, e os mais afastados do caso, pela preguiça e pela inconsideração.
Você sabe aquela frase que diz “Da árvore caída todos fazem lenha”, porque eu tive que viver amargamente aquele ditado, e todos os parentes e amigos, que sempre me apoiaram e em quem eu confiei nos momentos difíceis da minha vida, estavam desanimados, e esqueceram a minha existência, como se eu fosse uma praga ou da casta mais baixa da Índia, os intocáveis.
Aqueles que eu pensava que eram meus amigos, por todas as coisas boas que tínhamos apreciado, desapareceriam assim que me viam, eu nem sequer tinha tempo de lhes contar a minha situação para pedir ajuda, em vez disso eles atravessavam para a calçada oposta assim que notavam a minha caminhada lenta e cabisbaixa.
Provavelmente abusei de sua bondade nos primeiros dias ou semanas quando contei meus problemas a quem quisesse ouvir, mas depois acho que sua reação foi exagerada, embora não tenha tido o menor apoio de ninguém, exceto o conforto fugaz de um sorriso falso e um tapinha nas costas, pois me disseram que tudo passaria com o tempo, mas os dias passaram e isso não foi resolvido positivamente.
Além disso, penso que com o passar das horas a minha situação piorou, uma vez que não só não consegui nenhum colaborador e defensor, como o número dos meus detratores e acusadores aumentou. Numa espécie de histeria coletiva, as críticas às minhas ações tornaram-se contagiosas, como se tivessem sido premeditadas, um ato vil de uma pessoa sem alma.
Nada poderia estar mais longe da verdade, mas essas pessoas não queriam saber o que realmente aconteceu, nem as circunstâncias que o causaram, apenas queriam vingança, impulsionadas pela sua dor e por algum advogado inteligente que viu o negócio de uma só vez, aproveitando-se do sofrimento dos outros.
Ninguém sabia que as testemunhas que testemunharam durante o julgamento se contradiziam em seus comentários, nem o juiz parecia perceber que, quando lhe fizeram uma pergunta, rapidamente olharam para o advogado da acusação para obter alguma indicação de como eles deveriam responder.
As pessoas que não tinham estado lá agora pareciam ter muito a dizer, e aqueles que estavam presentes nunca foram ouvidos.
O advogado de acusação argumentou que não era necessário ouvir mais testemunhas, e o advogado de defesa argumentou que lhe tinha sido impossível localizar alguma.
Como se fosse tão difícil, bastava pegar no telefone e ligar a todos os da lista, um a um, e pronto, mas parece-me que alguém não queria que fosse feito e o julgamento, longe de ser tal, transformou-se numa pantomima, patrocinada pela morbidez do espectáculo que minuto a minuto as câmaras ao vivo apanhavam
Aqueles que me julgaram publicamente e me condenaram antes mesmo do julgamento, tantos encontros, programas especiais e debates sobre o meu caso, nos quais todos tomavam como certa a veracidade dos fatos narrados pelo advogado acusador, ninguém tinha a menor dúvida da minha culpa, mesmo meses antes do início do julgamento.
Eles me compararam aos maiores inimigos da história pública, me acusaram de buscar meu próprio benefício às custas da saúde de outros, não profissional, arrogante e vaidoso, tantos apelos que acho difícil lembrar de todos.
Dia após dia, noite após noite, a mídia estava determinada a que meu caso não permanecesse uma historinha e o divulgavam repetidamente até que o julgamento fosse realizado.
Não havia lugar naquela sala, todos os jornalistas que podiam ser acreditados estavam lotados no fundo da sala como se fossem um bando de cães de caça esperando para recolher os restos do que restasse de mim.
O