Я шла, погруженная в свои грустные мысли, освещая путь свечкой, пока внезапно не вспомнила, что пора догонять остальных. Неожиданно у меня закружилась голова, и я присела на корточки. Такое бывало со мной и раньше. Моя мама говорила, что виной этому плохие сосуды. Иногда падало артериальное давление, и спасти меня могла только чашка двойного кофе. То ли от недостатка кислорода, то ли от переутомления и стресса, я упала в обморок. Наверно, плохо повлияла на мое состояние и выпитая ночью бутылка красного вина. Когда я очнулась, голоса уже удалились. Я с трудом встала и быстро пошла, держась за стену. Меня начала охватывать паника. Ход был темным, подсвечники не горели. Я пошла на мерцающий вдали огонек, но он неожиданно погас. Может быть, уходя, монахи тушат все свечи?
– Подождите! – громко крикнула я два раза, но мне ответило только эхо.
От холода и страха меня начало трясти. А вдруг это была последняя за сегодняшний день экскурсия? Ведь нам сказали, что пещеры запирают. А сколько я выдержу без воды и пищи в таком холоде? Неужели я останусь погребенной заживо в этом морозильнике? Мобильная связь не работала, я пошла, держась за стену по темному ходу. Прошло несколько мучительных минут. Наконец, я не выдержала и в ужасе закричала: «Помогите! Кто-нибудь!». Мой голос снова эхом отозвался по пещерам.
Я старалась идти как можно быстрее, тревога нарастала как снежный ком. Вдруг мне показалось, что я слышу чьи-то шаги. Темнота, усталость, плохое настроение, нервное напряжение сделали свое дело. Меня охватил какой-то первобытный страх, я была готова закричать от ужаса. Тут я увидела огонек…
Глава 5
В Москву
…и услышала низкий, хрипловатый мужской голос:
– Вы тоже отстали от экскурсии?
Я повернула голову. Кто-то светил фонариком своего мобильного телефона. Это был мужчина среднего роста, в джинсах и короткой кожаной куртке.
– Пойдемте к выходу, мне кажется, я помню, как пройти, – сказал он спокойно и немного грустно.
Я вздохнула с облегчением, незнакомец производил впечатление адекватного человека.
– Вы из московской группы? – спросил он.
– Нет, я из Петербурга.
Он посветил фонарем мне в лицо.
– Простите. Питер – это прекрасно, Блок, Ахматова, белые ночи, алые паруса.
– А вы не поэт случайно?
– Нет, к сожалению, а вы?
– Я тут скрываюсь.
– От полиции? – я заметила, что он снова украдкой посветил мне в