Ничего не храня,
Никого не кляня,
Я иду от порога к порогу…
«Снова осень, горькая немилость…»
Снова осень, горькая немилость,
Вдруг подкралась незаметно как,
Вроде лето, лето колосилось,
И вдруг лист весь жёлтый, как медяк…
И вдруг ветер с лютым озлобленьем
Бросил в спину жёлтую метель…
Я гляжу с печалью и смятеньем —
Уж не мне ли стелет он постель?
Уж не мне ль поёт прощальну песню
На закате серенького дня?
Если б только знать мне лишь, о, если б
Знать, что он хоронит не меня…
Я ещё бы тыщи вёрст отмерил,
Побродил, тоскуя и любя,
Если б только знал я, если б верил,
Что хоронит ветер не меня…
Всё забыто в прошлом, отлетело,
Ничего в прошедшем мне не жаль.
Только ветер гонит оголтело
По оврагам жёлтую печаль.
Жёлтым тленом посыпает травы,
Словно шепчет: «Жизнь ты прожил зря…»
И в молчанье над нагой дубравой
Догорает жёлтая заря…
Июнь 1976
Посвящение на 12.10.76
За Окою дождь плывёт, качаясь, В синих тучах небо за Окой… Я с тобою больше не встречаюсь, Не знакомы больше мы с тобой. Грустно машут ветками берёзы, Парк усыпан жёлтою листвой… Пусть тебе напомнят эти розы Имя, позабытое тобой…
Неужели Вы думаете, что, если бы Лаура была женой Петрарки, он стал бы писать всю жизнь сонеты?
Примерно так сентиментальнейший поэт
Читал возлюбленной тоскливый свой сонет,
Она ж ему, очей потупив свет,
Лишь улыбалась ласково в ответ.
И думала меж тем, роняя вздох:
«Сонет, быть может, и не так уж плох,
Но вот поэт, бедняжка, так иссох,
Уж лучше бы не мучился, а сдох…»
Увы, порой мы мечем словеса
В пустых глазниц слепые небеса
И уповаем лишь на чудеса —
Вдруг упадет из них любви слеза!
Глупцы! В своих надеждах мы смешны!
Для женщин деньги и успехи лишь важны.
И как бы ни были сонеты те нежны —
Они, поверьте, вовсе не нужны.
Глупцы!
В надеждах, право, мы смешны…
«День прошёл, и слава Богу…»
День прошёл, и слава Богу.
В гонке бешеной пустой
Только смотришь на дорогу
Под ветров мотив простой.
Всё на свете забывая,
Лишь бездумно вдаль летишь
И, легко рулём играя,
Иль поёшь, или свистишь.
Мчатся мили мне навстречу,
Час прошёл – я далеко.
Никаких забот на плечи,
Я свободен, и легко
Так лететь навстречу ветру,
Упираясь лбом в закат,
Не считая километров,
Убегающих назад.
Мимо вёрсты пролетают,
И