– Бедненький ты мой. Иди сюда, поцелую…
Тихая безветренная ночь. Таинственно мерцающие звёзды. Уютное потрескивание свечи. Милое воркованье влюблённой (преступно-влюблённой, заметьте!), парочки.
– Сплошная романтика, – через некоторое время, томно вздохнув, призналась Аша. – Даже ощущение-предчувствие близкой опасности больше не беспокоит. Только чего-то, всё же, не хватает.
– Чего – не хватает? – всерьёз забеспокоился Томас. – Ты только скажи, моя архмагическая принцесса. Всё выполню. Что ты хочешь?
– Ну, не знаю…. Какой-нибудь лирический стишок – в создавшейся романтической ситуации – был бы нелишним. И, непременно, чтобы в нём упоминалась мечтательная свечка, плачущая воском…. Сможешь, бродяга симпатичный?
– Смогу, сиятельная графиня. Не сомневайся. Почему бы, собственно, и нет? Это очень древнее стихотворенье, дошедшее до нас из глубины седых веков. Написанное, понятное дело, каким-то неизвестным гумми. Все красивые и необычные стихи в нашем Мире выходят из-под перьев подлых, но гениальных гуманоидов. А у нас, местных «Властителей природы», ничего путного не получается. Так, только ерунда бледная, блёклая и бестолковая. Почему? Неизвестно. Даже немного обидно…. Впрочем, не буду отвлекаться. Слушай…
Метель над городом – спустилась – незнакомая.
И воском капнула – короткая свеча.
Как женская слезинка – словно.
Как искорка – светла и горяча.
Как женская слезинка – словно…
Камин гудит – печально, бесконечно.
А клавиши рояля, как всегда,
Поют про нежную и призрачную – Вечность,
Что посещает – смертных – иногда.
Поют про нежную и призрачную – Вечность…
Скребётся мышка – где-то за диваном.
Метель – за окнами – загадочно поёт.
Поёт о чём-то – неземном и странном.
Поёт – вторые сутки – напролёт.
Поёт о чём-то – неземном и странном…
И мысли – неизбежные – стучатся.
Мол, занавес метели – навсегда.
В любви запутанной – уже – не разобраться.
И сыграна – последняя – Игра.
В любви запутанной – уже – не разобраться…
Стихотворение отзвучало. Все звуки смолкли. Вокруг