– Да не волнуйся ты так, – подчеркнуто вежливо сказал я, – для чего тебе это знать? Мавр сделал свое дело и значит это… уходит. Больше не помешаю…
– Э, нет! – повернулся ко мне Роман, бросил под ноги окурок и тщательно истер его в порошок, – сегодня один, завтра другой, я вас что тут, каждый раз вычислять должен? А ты, случаем, не с сорок третьего канала? Или ты с «Барса ТВ»? Я на тебя сейчас охрану натравлю и лично пинать буду настоящими китайскими кроссовками!!!
Меньше всего мне хотелось сейчас калечить Бессмертного, хотя он уже явно этого заслуживал. Беда с этими художниками во все времена. Придумают какой-нибудь свой паноптикум и носятся с ним, как с писаной торбой. Понастроят воображаемых столбов и разбивают о них свои бестолковки. Ну, вот что с ним делать?
– А мирно разойтись нельзя? – осторожно поинтересовался я.
– Можно, – уверенно ответил Роман, – если скажешь кто ты.
– И мы расходимся?
– И мы расходимся.
Усталость брала свое. Мозг уже не был в состоянии придумывать очередную хитровылюбленную и, главное, безупречную легенду. Он их уже за сегодня настрогал вагон – основных, запасных, вторичных и просто «на всякий случай». Я, вообще-то, тоже имею свой лимит, и прессовать меня не рекомендуется. Я, вообще-то, тоже человек, и мне надо отдыхать сейчас, как тому коту.
– В общем, вы правы, – с неожиданной дикой болью в висках попытался извернуться я, и выкинул белый флаг, – я не с форума и не с психушки. Я с «Барса»…
– Как фамилия директора службы новостей? – нагло перебил меня Бессмертный.
Я поморщился и многозначительно промолчал.
– Кто главный редактор? Какого цвета стены в мужском туалете на втором этаже? Тоже не знаешь? Кто ведущий дизайнер? И, короче, кто? Ты? Такой? – разрывая мою внезапно возникшую мигрень на куски, закончил Роман.
Три секунды тягостного молчания под лягушачий хор.
Они прошли и тут я тоже жестко разозлился. Вот ведь в чем херня всех этих творческих работников? Они все, суки, раскачивают