Бывают не слова, а сердца крик.
В пустыне наших душ пророк-старик
Идет, касаясь посохом-строкою,
И открывает добрых чувств родник.
Порою слово так взволнует грудь,
Что понимаешь: вспять не повернуть.
Как надпись, что на камне перепутья —
И надо наконец свой выбрать путь.
Роняя зерна мыслей и идей,
Трудись над словом, силы не жалей,
Чтоб букве каждой выпало заглавной
Стать в чувствах и стремлениях людей.
Подмалевок
Рисунок, эскиз, подмалевок…
Работать бы дальше над ним.
И мучают душу полотна,
Которые не создадим.
А, может, услышат, подхватят?
Не жаль, если и украдут.
Не будем скорбеть об утрате,
Коль жизнь в наши мысли вдохнут.
В чем мига и вечности тайна —
В размерах? В желаньях благих?
У мастера росчерк случайный
Дороже полотен иных.
Не мысля про славу и вечность,
Оставим лишь искры да дым…
И в черновике человечность
Проглянет лучом золотым.
Храм
Загорелся на заре
Храм крестами на горе,
Будто вдруг восстал из пепла
В золоте и серебре.
Был порушен,
Был поруган —
Восстановлен храм уже,
Сломленный грехов недугом,
Цел ли он еще в душе?
Измайловский вернисаж
Вернисаж, вернисаж, мне верни,
Вернисаж, мне верни мое детство!
Ты напомнил мне яркие дни,
У которых смогу я согреться.
Заходил к нам тряпичник во двор
И менял на пустые бутылки
Пугачи и свистулек набор,
На резинках мячи из опилок.
И звенели жужжалки в руках,
Соловьи пели глиняным горлом.
И горели в мальчишьих глазах
От покупок и счастье, и гордость.
Невелик моих радостей стаж,
Много горечи нажито сердцем.
Ах, спасибо тебе, вернисаж,
За привет из любимого детства.
Грех
Знаю, что не мне пророчить,
Пройденных чураясь вех,
Но и прошлое порочить,
Без разбору, тоже – грех.
Неделька
Прошла одна веселая «неделька» —
Семь лет, как семь полетов журавлей,
Семь сладких лет, как в детстве карамелька,
Как семь нарядов белых тополей.
Наверное, не все, что обещалось,
Я принести в очаг семейный смог.
Быть может, в чувства вкралась к нам
усталость,
Но лишь бы каждый был не одинок.
Когда вдвоем – не так терзает горечь
И разочарований, и потерь.
Вдвоем обсудишь, взвесишь и поспоришь
И выгонишь сомнения за дверь.
Как и тогда, когда весь мир был в белом,
Поют свои страданья соловьи.
А впереди неделя за неделей —
Заботы,