И кличи духовых.
И звуки проливались,
Печали не тая.
Никто не догадался,
Что та печаль – моя.
Замолкли инструменты.
Мгновенье погодя —
Листвы аплодисменты,
Овации дождя.
По грибы
В. Колотенко
Пора грибная – страсть чудесная:
Один с природой на один,
Идешь хозяином по лесу,
Грибов всесильный властелин.
То там покланяешься шляпке,
Прильнешь к красивой ножке тут.
И вот становится понятно:
Не ты – они тебя ведут.
Ведут тебя в свой мир прекрасный,
Чтоб поделиться волшебством
Дремучих древних русских сказок,
Поры былинной о былом.
То улыбаются, то плачут,
То прячутся под жухлый лист.
А ты, вдвойне вдруг ставший зрячей,
Становишься душою чист.
И философски размышляешь,
Судьбу и память теребя,
Что не грибы здесь промышляешь,
А ищешь самого себя…
Загадка природы
В. Колотенко
Что тянет нас в лес и болото?
Охота, охота, охота!
Картины природы живые,
Как будто бы видим впервые.
Что гонит нас в лес и болото?
Охота, охота, охота!
И вот, быт покинув охотно,
Мы новые ищем красоты.
Зовет что нас в лес и болото?
Охота, охота, охота!
На лов, за грибами, за дичью —
Тот зов первобытный постичь ли?
Чем любы нам лес и болото?
Забыли мы, что ли, чего там?
О жизни невыбранной квоте
В осенней звучит позолоте.
Что манит нас в лес и болото?
Охота, охота, охота!
От злой суеты оторваться —
С собой ненадолго остаться!
Ручей
Там, где цапли бродят озером туманным,
Выхожу я осторожно на простор.
Пятернею машет папоротник плавный,
Расстилается долина, как ковер.
По холмам сбегаю вниз, теснюсь в утесах,
Под мостами, мимо сел летит струя,
Обрываются тропинки у погостов —
Люди – гости на Земле,
Но вечен я.
Путь мой долгий до впаденья в воды речки,
Путь мой труден в брызгах, в пене,
как в поту.
Тихой заводью, водоворота речью
И шуршаньем гальки славлю красоту.
Берега за мною вторят гибкий танец,
Обегаю с ними дивные края.
Заколдованные скалы рыцарями встали,
Вслед склонившись, ивы плачут
в три ручья.
В хор могучий звучный бурной речки
Песнь вливается нехитрая моя.
Под луной на свете ничего не вечно —
Люди – гости на земле,
Но вечен я.
Музыка дождя
Моросит и льет, и хлещет
Без просвета, не в сезон —
По примете самой вещей
Мокрым