– Жив я, Айболитушка ты наш, – раздается голос из-за занавески. – И не только жив, а еще и вот чего нашел. – Гуреев выходит со штативом с капельницей в одной руке и цветком в другой. – Пять лепестков! Сотни три цветков перебрал. Ты поди клятву Гиппократа столько раз не нарушал. Или нарушал? Ладно! Главное – вот. – Считает лепестки: – Раз, два, три, четыре, пять… будем скоро помирать. Знаешь, какое я желание загадал?
– Небось про травку и скамейку взамен помойки. Угадал?
– Мимо! – Искренне радуется Гуреев. – Я вот что загадал. Что помру раньше тебя.
– Тут ты молодца! С меня компот.
– Но раньше ровно на один понедельник! Запомни, доктур Ватсон. Уж бандиты ли пришьют или компотом тем же подавишься – не знаю. Но на один понедельник, не больше! Я редко ошибаюсь. Дар у меня такой. В мозгах, чай, метастазов нет. Понял?
Вновь открывается дверь. Санитар аккуратно ввозит в палату каталку с пациентом. Мужчине лет сорок. По самую шею он накрыт белой простыней. Только руки, в характерных для криминала наколках, скрещены на груди.
– Что, долго жить будет? – реагирует на наколки Гуреев. – Я же тебе говорю, дар у меня такой.
В ногах нового пациента простыня чуть съезжает с каталки, обнажая две ступни в носках. Один носок красный, другой ядовито зелёный. Гуреев подходит вплотную к каталке. С удивлением смотрит на разноцветные носки.
– Не угадал я с бандитом, – шепчет на ухо Лисину. – Бомж какой-то с твоей любимой помойки.
– Сам ты бомж! – тоже шёпотом негодует главврач. – Это Маракин! Слышал небось?
– Маракин? Маракин? – свободной от капельницы рукой чешет затылок Гуреев. – Ах, Маракин! Слышал! Такой же бандит, как и ты. Всё-таки прав я насчёт понедельника…
– Эх, жаль, ты ко мне на стол операционный уже не ляжешь. А то я тебе, пока ты под общим наркозом, язычок бы подукоротил.
– Что к тебе на стол под наркозом, что прямо в гроб без наркоза. Разницы нет. В отличие от носков. – Гуреев вновь внимательно рассматривает разноцветные носки.
– Дальтоник он. Цвета не различает. Бомж! Ну, ты, Гуреев, и загнул! – Махнув рукой, Лисин подходит к Маракину. – Руслан Львович, вот ваша кровать. Тумбочка, телевизор.
– Цветной, специально для дальтоников, – мгновенно подхватывает Гуреев. – Одиннадцать программ и дивиди. Вот диски! Любые! Голые девушки? Есть! Или вы, может, голых мальчиков предпочитаете? Петушков, по-вашему. Пожалуйста! Тоже есть. Если вы, извините, зоофил, опять ничего страшного. У нас на все вкусы. Или, может быть, вы пассивный некрофил? Вот этого «кина», увы, нет. В постановке дюже затруднительно. Не родился еще такой режиссер.
– Очень нужно будет, найдём и режиссёра, – наконец, подает хриплый голос новый пациент. – И вышибалу старческих мозгов тоже.
– Прекрати, Гуреев, – голос Лисина