Но отчего неслышным шагом
Ушла святая простота?
И за плечом другие лица
Знакомых, недругов, подруг,
Где с прошлым велено проститься,
Переходя на новый круг.
Где жизнь с усмешкой скомороха
Подбросит в сутолоку дней
Рассвет мудрее на полвздоха,
Но… на полвыдоха бледней.
Я не успела стать твоей рекой
Нерождённых коней запрягает разлука…
Уже весна. И только по утрам
Недавних стуж вдруг всколыхнётся полог,
Рассыпав дрожь по сонным берегам.
И я пойму, как век морозов долог.
И я пойму, как трудно выживать
Среди ветров, что севером взвывают,
И забывать… учиться забывать,
О чём снега и те не забывают.
Не для меня белеющий покой,
Что исцеляет души неумело!
Я не успела стать твоей рекой,
Волной её стать тоже не успела.
Моё «прости»… прощальное «прости»
Звенит струной вчерашнего рассвета.
Ещё бы шаг, но сбившимся с пути
Остановиться – верная примета.
Уходит ночь, нам ставшая чужой.
И будет день, исполненный бессилья.
…Я не сумела ввысь взлететь с тобой –
Ещё до взлёта онемели крылья…
«У нас с тобой два разных сада…»
У нас с тобой два разных сада:
Твой – дышит солнцем и весной.
В моём – осенняя прохлада
Играет старою листвой.
Скрывает прошлое ограда,
В чугун вплетая стебелёк.
У нас с тобой два разных сада,
От моего – твой так далёк!
Нет проку времени стараться.
Под всплеск звенящей тишины
Мне в сад твой дивный не пробраться –
Весна и осень не дружны.
И снов багряная услада
Мне по душе пришлась вполне.
Стою в объятьях листопада,
А сердце плачет по весне…
Ты любил это… Очень любил…
Вот и всё. Пали сильные руки.
И не слышен сердец перестук.
Лишь казалось нам, что от разлуки
Жизнь подарит спасительный круг.
Не случилось того. Не случилось…
Перламутр осыпался с грёз.
Догорела свеча. Истончилась.
Ветер пó миру пепел разнёс.
Заполняет медовые соты
Вязкой горечью слово «прощай».
Остывает твой чай с бергамотом.
Не допит с бергамотом мой чай.
Вот и всё. Ни полёта, ни взмаха
Лебединых опущенных крыл.
Я кладу в чай заваренный сахар –
Ты любил это… Очень любил…
«На пороге осень, оттого и грустно…»
На пороге осень, оттого и грустно.
Вдруг заноет сердце, о былом скорбя.
Вышивает август крестиком искусно
Свой пейзаж последний нитью от дождя.
На