«Vær ikke bekymret. Vi dro på et presserende oppdrag til St. Petersburg. Du blir på stedet til Incephalate, og Izya – i stedet for meg.. Meg!»
Og nederst er tilskuddet i en annen håndskrift:
«Beklager, Pupsik, jeg kommer tilbake som jeg må! Mens loppen din går opp. Vent på meg, så kommer jeg tilbake. Kanskje en…»
Izya leste notatet, og skrev på laken i sin håndskrift til faren og Intsefalopat, gjemte den den i lommen og tørket inskripsjonen fra døren.
– Vel, gammel geit, du har det. – Jeg tok mobiltelefonen og sendte SMS til faren min. Så gikk han inn i huset og ga lappen til moren. Hun leste og trakk på skuldrene.
La ham ri. Vi vil erstatte den. Og ikke et ord om fortsettelsen av faren. Har du det?
– Selvfølgelig, mor, jeg forstår… Og la oss ta grisen fra rektoren, ahh? foreslo han.
– Hva er du? Vi må gjøre alt i henhold til charter og rettferdighet.
– Og han roper på meg i rettferdighet?
– Han er regissøren. Han vet bedre. Og han vil selv være rettferdiggjort for Gud.
– Er det den som henger på veggen på kontoret?
– Nesten. Der henger Iron Felix, hans stedfortreder. Greit, gå og lekser.
– Det gjorde jeg. Mamma, kan jeg gå en tur på elva?
– Gå, men husk, valp: drukn, kom ikke hjem. Jeg vil drepe deg… Har du det?
– Ja. – Izzy ropte og forsvant bak døra…
– Uuh, – kontrolløren, innfødt av en latvisk kollektivgård, ristet på hodet og lot besøkende komme gjennom. – Det er ingen samvittighet, det er åpenbart at ansiktet ikke er russisk, og generalens uniform dras på.
– Og det er en administrativ straff for det.. – forklarte sersjant Golytko, innfødt i Lviv.
– Og her er passet mitt, med en skrei, Harutun Karapetovich og ga ham en penta. – russisk. Jeg er russ, min!
– Som meg, – la til en pent
– Og meg. – buler ut øynene, la kontrolleren til.
– Vel, du har det bra. – Bladpasset uttalte penten, – selv om det for et øyeblikk, – sett fra under panna, – er du en kunstner? – inn i de flerfargede øynene, hvoretter han senket studiet sitt blikk på ørene, – eller zoofil?
Ottilas øyne klekket ut og han nikket som en vallak, og så på Intsefalopat. Korporalen ble rød.
– Vel, sy, med hvilket storfe du deponerer deg, eller hjemmekultur? – den fremmøtte overrakte passet til Harutun.
– Hva slags kunstner er jeg? Jeg er ikke assistent på heltid i den lokale landsbyen Sokolov Stream, Leningrad-regionen.
– Åh, kjedelig, kom deg ut herfra. – foreslo vakthavende.
– Her er min ID.
– Korporal, sier du? – sersjanten klødde i kinnet og satte et frø i munnen. – Vel, du er fri, og denne kommer med meg.
– Hva betyr det, «bli med meg»? – Veggedyret var indignert. – La meg ringe sjefen min nå? Han vil sette hjernen din…
– Du ringer, du ringer der, på kontoret mitt, og i begynnelsen skal jeg teste deg for et søk, kanskje du er en tsjetsjensk terrorist eller du slapp unna foreldrene dine. Kom igjen, la oss gå. tjeneren kjeftet og bare dyttet ham: enten med baken eller med tønne, ble Ottil betrodd ham en angrepsgevær i jernbanevaktens rom togstasjon. Ancephalopath fulgte ham og ønsket til og med å gå i brann med sin Ottila, slik det virket som Klop, forsvant umiddelbart bak kolonnen og lot som om han ikke kjente Klop.
– Harutun, ring Isolde, la ham ta med seg dokumentene! – ropte Klop.
«Og raskere,» la sersjanten til, «ellers blir han hos oss i lang tid.»
– Og når blir den utgitt? spurte Harutun.
– Hvordan etablere en person…
– Tre dager? – smilte gubben.
– Eller kanskje tre år. – svarte den fremmøtte. – hvis han ikke vil motstå myndighetene. – og smalt døren fra innsiden.
Incephalopath, med fingrene på venstre hånd, omfavnet hans tynne hake og, meowing under nesen, bestemte seg for å utføre oppgaven, som passet ham og sjefen hans. Han gikk raskt ut av stasjonen ut i gaten og stoppet umiddelbart.
– Hvor skal jeg? Harutun spurte seg selv.
– Til Isolde, du lurer. – svarte sarkastisk en indre stemme.
– Så det er ingen penger? Hva skal jeg gå til?
– Og du, for din elskede, stjeler der borte fra den fete ansiktet som sitter i en svart jeep.
– Hennes, hun vil slå ansiktet. Og ikke ment, jeg er en pent?!
Og mens Harutun rådførte seg med sin indre stemme, ble Klop, etter å ha gitt sine data, beskjedent mens han satt i en ape.
– Hei bum, god fart! – ropte den fremmøtte. Ottila flintret og åpnet de svulmende øynene. Han knep munnen og prøvde å samle spytt med tungen, følte en slapp munn, men det var ikke nok fuktighet i munnen, og han ba om å gå på toalettet.
– Kollega, kan jeg bruke toalettet?
«Det er mulig,» svarte eldstemann godhjertet, «men hvis du vasker det.»
– Hvorfor? – Ottila var indignert, – Jeg er en internert, men du har en rengjøringsdame i staten og hun trenger å vaske gulvet.
– Bør men ikke være forpliktet til å vaske dolnyak etter slike stinkende hjemløse. Vel, så hvordan?
– Jeg vil ikke vaske et poeng! – Generelt Bedbug sa kategorisk.
– Vel så dritt i buksene. Og hvis noe treffer gulvet, så vil du se hele rommet.
– Det er i strid med loven; du må gi meg et toalett og en telefon.
– Og hva annet skylder jeg? Aaa? – sersjanten ankom.
Ottila sa ingenting. Og etter å ha følt at han var i ferd med å vokse opp, var han likevel enig. Dessuten er det ingen som ser.
– Bra, jeg er enig.
– Ok. sersjanten jublet og førte Klop på toalettet. – en fille, pulver der, under vasken. Og for det tekniske jeg får. Krisen, hahaha.
– Og hvor er bøtte og toalettpapir?
– Skyll fille i vasken, og tørk rumpa med fingeren. – sersjanten tok feil.
– Hvordan er det? – overrasket Klop.
– Hvordan lærer du, jeg har i utgangspunktet sandpapir, jeg kan tilby, og med vanlig papir har vi mye stress. Krisen i landet. Dessuten er vi statsansatte.
Ottila ble sur i ansiktet og tok det foreslåtte papiret og klatret opp på toalettet. Det var et høyt duskregn, Pent snudde seg og gikk utenfor og lukket stolpen. Og Ottila slappet av, så mellom bena og rynket ansiktet. Ikke bare hadde stinket av sure øyne vondt, men alle buksene utenfra var pepret med en liten, stygg farge, stinkende drysnyak. Det var ingen spørsmål om toalettet. Til og med dråper diaré flimret på veggen.
Incefalopat sto ved kolonnen, og da han så sersjanten som hadde forlatt stillingen, løp han raskt til ham.
– Hallo! apchi, «smigret han.
– Hva, venter du på et barnebarn? Penth spurte sarkastisk.
– Hvilket barnebarn? Apchi, – dumme Arutun Karapetovich.
– Hva bygger du grimaser for