“Ni idea”, dijo Connelly. “Asumo que un equipo de noticias te vio salir de la comisaría y que alguien le avisó. Tratamos de llegar aquí antes que él, pero obviamente no pudimos”. Suspiró, recuperó el aliento, y agregó: “¿Qué tan segura estás de que Randall no cometió este asesinato? ¿Cien por ciento segura?”.
“Obviamente no. Pero esto no encaja con ninguno de sus otros asesinatos. Este se siente diferente. Se ve diferente”.
“¿Crees que podría ser un imitador?”, preguntó Connelly.
“Supongo que sí. Pero ¿por qué? Y si está tratando de copiar a Randall, lo está haciendo muy mal”.
“¿Qué tal un fanático a quien le gusta la cultura del crimen?”, preguntó Connelly. “Uno de estos perdedores que se puso duro cuando Randall escapó y finalmente se armó de valor para matar por primera vez”.
“Me parece una exageración”.
“También lo es no señalar a Howard Randall por un asesinato muy parecido a sus asesinatos anteriores”.
“Señor, querías mi opinión”.
“Bueno”, dijo Connelly, “ya oíste a Greenwald. No puedo permitir que nos ayudes en este caso. Aprecio que hayas venido esta mañana, pero... supongo que fue un error”.
“Creo que tienes razón”, dijo ella, odiando la facilidad con la que Connelly se quebrantaba ante la presión ejercida por el alcalde. Era una costumbre y era una de las únicas razones por las que siempre se le había hecho difícil respetar a su capitán.
“Lo siento”, le dijo O’Malley mientras se dirigían hacia el auto. Finley caminaba detrás de ellos después de haber visto todo el enfrentamiento incómodo. “Tal vez tiene razón. Incluso si el alcalde no hubiera presionado tanto, ¿realmente crees que deberías involucrarte en algo así ahora mismo? Solo han pasado dos semanas desde tu último gran caso... y estuviste al borde de la muerte. Y solo han pasado dos semanas desde que Ramírez...”.
“O’Malley tiene razón”, dijo Connelly. “Tómate un poco más de tiempo libre. Unas semanas más. ¿Puedes hacerlo?”.
“Es lo que es”, dijo ella, dirigiéndose al auto con Finley. “Buena suerte con este asesino. Ustedes lo encontrarán, estoy segura de eso”.
“Black”, dijo Connelly. “No lo tomes personal”.
Ella no respondió. Se metió en el auto y lo encendió rápidamente, dándole a Finley solo unos segundos para unirse a ella antes de alejarse de la acera y del cadáver de una chica que estaba casi segura que Howard Randall no había asesinado.
CAPÍTULO CUATRO
Avery estaba demasiado molesta y llena de adrenalina como para volver al hospital. En su lugar, después de dejar a Finley en la comisaría y meterse en su propio auto, se dirigió de nuevo a su apartamento. Había varias cajas en la parte posterior de su clóset que de repente sintió la necesidad de sacar y estudiar. Más que eso, con su mente un poco más activa y sintiendo la realidad del mundo a su alrededor, se dio cuenta de que también había alguien a quien tenía que llamar.
Cuando Rose contestó su llamada, se mostró feliz por la invitación a venir más tarde para cenar y tomarse unas copas de vino, pasando por alto el hecho de que a Rose le faltaban seis meses para poder beber legalmente.
Cuando llegó a su apartamento justo antes de las 10 de la mañana, preparó café y dos sándwiches. Aunque eran solo de jamón, queso y mayonesa en pan blanco, sabían mucho mejor que la comida de hospital que había estado comiendo recientemente. Se comió los sándwiches mientras se dirigía a su habitación. Luego abrió el armario y sacó las cajas que había empujado hacia la parte de atrás.
Había dos cajas, una llena de diversos archivos de su breve carrera como abogada de éxito moderado. Tuvo la tentación de revisar los archivos, ya que ella representó a unas cuantas personas en casos de asesinato. En su lugar se dirigió a la caja que sabía le daría una percepción distinta de lo que había visto esta mañana.
La segunda caja estaba llena de los archivos de Howard Randall. El caso tenía unos tres años de antigüedad, pero parecía lejano, algo que otra persona había vivido. Tal vez por eso le había parecido tan fácil y casi convencional buscar consejos de él; tal vez había logrado alejarse lo suficiente del caso y lo que le había hecho a su carrera de derecho.
La pila de archivos contaba una historia que ella se sabía de memoria, pero tocar las páginas e imágenes era como regresar al pasado y mirar hacia atrás para aprender alguna lección que quizás se perdió antes. Los archivos contaban la historia de Howard Randall, que, de niño, había sido golpeado por una madre abusiva. La historia del mismo chico que sería abusado en un baño de la escuela secundaria por un maestro de educación física, un niño que creció hasta convertirse en un hombre que no solo exteriorizaría la rabia que se había desarrollado en su interior, sino que también la utilizaría para moldear y definir una mente brillante que nunca se molestó en usar durante la escuela. No, más bien guardó su inteligencia para la universidad, comenzando en un colegio comunitario para subir sus notas y luego impresionando al departamento de admisiones de Harvard. Asistió a Harvard, se graduó y eventualmente comenzó a dar clases allí.
Pero su brillantez no se había detenido allí. Continuó a exhibirla, mostrándola de forma salvaje la primera vez que su mano agarró un cuchillo. Cobró la vida de su primera víctima con un cuchillo.
Avery llegó a las fotos de la escena del crimen de esa la primera víctima, una mesera de veinte años de edad. Una estudiante universitaria, al igual que todas sus otras víctimas. Randall rajó su garganta de oreja a oreja. Nada más. La chica se desangró en la pequeña cocina del lugar en el que trabajaba.
“Una sola raja”, pensó Avery mientras miraba la foto. “Una raja sorprendentemente limpia. Ningún indicio de abuso sexual. Simplemente una raja”.
Llegó a la segunda foto y la miró. Y luego a la tercera y la cuarta. Llegó a la misma conclusión en cada una de ellas, marcándolas como una hoja de estadísticas de algún deporte demente.
“Segunda víctima. Estudiante de primer año de dieciocho años de edad. Un corte en el costado que parecía accidental. Otra herida punzante directamente en su corazón.
Tercera víctima. Estudiante de inglés de diecinueve años de edad que también trabajaba como stripper. Encontrada muerta en su auto, una sola herida de bala en la parte posterior de su cabeza. Se descubrió luego que él le había ofrecido quinientos dólares para que le hiciera sexo oral, así que ella lo invitó a su auto y él le disparó allí. En su testimonio, Howard confirmó que él la mató antes de que el acto se llevara a cabo.
Cuarta víctima. Dieciocho años de edad. Golpeada en la cabeza con un ladrillo. Dos veces. El primer golpe no la mató. El segundo aplastó su cráneo y rasgó su cerebro.
Quinta víctima. Otra degollada, una raja profunda de oreja a oreja.
Sexta víctima. Estrangulada. Nada de huellas”, pensó.
Y así sucesivamente. Matanzas limpias. Solo encontraron grandes cantidades de sangre en tres de las escenas, y fueron cuestiones de circunstancia, no espectáculos.
“Digamos que Connelly y el alcalde están en lo cierto. Si Howard está matando de nuevo, ¿por qué cambiar sus métodos? No para probar nada, ya que probar un punto es una mierda machista indigna de él. Entonces ¿por qué lo haría?”, se preguntó.
“Él no lo haría”, dijo en voz alta a la habitación vacía.
Y aunque no era tan ingenua como para pensar que los tres años de prisión habían cambiado a Howard Randall y que ya no tenía interés en asesinar, creía que era demasiado inteligente como para empezar a asesinar aquí mismo en Boston.