Судьба человека. Геннадий Ангелов

глазел на большой и красивый город. В гостинице мы сразу завалились спать и проснулись только в обед. Принимая душ, я обдумывал встречу с продавцом. По идее, прокола не должно случиться. Хотя, сомнения имелись, учитывая то, что это наша первая сделка, в чужом городе. Страх присутствовал, не могу сказать, что имея оружие, и неплохую физическую подготовку, ничего не боишься. Это не так. И если кто-то и когда-то вам будет говорить, о бесстрашие, не верьте. Каждый человек боится смерти, ещё больше боится остаться после серьёзной драки, особенно поножовщины – инвалидом. Кому тогда, ты нужен? Никому! И даже если имелась невеста, не каждая согласится до конца жизни нянчиться с инвалидом. Конечно, нельзя всех мерить одной меркой, только, к сожалению, так происходит гораздо чаще, чем наоборот.

      Встречу, продавец назначил в центре города в четыре часа вечера. Это немного успокоило, потому, что никто не будет хотя бы из личной безопасности устраивать разборки и стрельбу белым днём. Днепр славился на весь Союз бандитскими бригадами. Наш город по сравнению с ним, был обычной деревушкой, среднего пошиба.

      – Так, что завтра домой? – спросил брат, когда мы вышли из ресторана.

      – Не спеши брат жить, сам знаешь, нельзя загадывать. Мало ли что, может случиться. Мы в этом городе кто?

      – Кто? – спросил брат, с удивлением разглядывая моё лицо, как будто видел впервые в жизни.

      – Мы чужаки, приезжие гастролёры, вот кто.

      – Брось, я местных пацанов знаю, на зоне с ними баланду хлебал. Нормальные парни! Но пистолет пусть будет у меня.

      – Хорошо. Все не могут быть нормальными. Тогда другая жизнь наступит, и не только у нас с тобой. Кто-то всё равно захочет иметь круче тачку, чем у соседа. Денег больше, купаться на Кипре, трахать королеву, а не Зинку, из плечевых.

      Мороз крепчал, и ближе к вечеру стали пролетать маленькие снежинки. Мы топали по незнакомому городу, горячо обсуждая с братом жизнь. Встреча, или в простонародье «стрелка», была забита на улице Карла Маркса. Наш партнёр, должен приехать на машине, и ждать возле перекрёстка.

      – Может, по сто грамм дёрнем? –  предложил брат. – Холодает, и в ноги замёрз.

      – Какие сто грамм? Ты, что спятил? Забыл про бабки? Я за них отвечаю головой, бухать будем, когда всё закончится.

      Издалека я увидел новенькую машину зелёного цвета, о которой по телефону говорил партнёр. Это была «Мазда-626», последняя модель. Смутили жёлтые номера на кузове, только я не предал им значения.

      * * *

      В «Мазде-626» сидел водитель, и больше никого не было. Постучав в стекло, я улыбнулся и поздоровался. Водитель нажал на кнопку и стекло опустилось.

      – Садитесь назад, я уже торчу здесь минут десять. Нехорошо так, пацаны, заставлять себя ждать. Где учились хорошим манерам?

      В голосе водителя слышались металлические нотки. Пятидесяти лет мужчина, с сухим, морщинистым лицом, и ужасной родинкой возле верхней губы. Щетина, узкие, бегающие глаза, говорили о том, что человек явно нервничает. Мне он сразу не понравился, и я ему ничего не ответил. Что-то в манере поведения отталкивало. Брат тоже промолчал. Мы