Между делом оставит ни с чем.
Всё возьмёт, словно должную плату,
За повадки, за свой экстерьер.
Про фату ты забудешь, ведь фату,
Так к лицу цепь из звеньев измен.
Я не смею писать эти строки —
Они болью вонзаются в лист,
Это нервы ко мне так жестоки,
Словно дико пронзительный свист.
Красавице
Природа словно хочет защититься,
От гнёта суррогатной красоты,
Когда порою создаёт такие лица,
Что осквернением на них – мазок сурьмы.
Поэтом названная страшной силой,
Берущая в полон рассудки и сердца —
В плоть облачённая, возводится счастливой,
На пьедестал в душе влюблённого творца
Куда ушла былая красота
Куда ушла былая красота?
Она теперь мне так необходима:
Я внешне – плоть осеннего листа,
Душа цветёт, но тайно и незримо.
И как внушить любимой: ты хорош,
И оставаться скромным и правдивым?
Здесь нужен ум, а где его найдёшь,
Когда он весь исчез под взглядом милым.
Я боюсь, что совсем некрасив
Я боюсь, что совсем некрасив,
Я боюсь, что совсем неразумен,
Я боюсь, что наверно? спесив,
Я боюсь, что не создан для буден.
Но боязни свои растопчу —
Уничтожу клубок их гадючий,
Только Ты бы прижалась к плечу,
Словно молвив: себя ты не мучай.
Письмо
Мне страшен стал мистический обман,
Не нужен Ангел, Ты нужна – живая,
Чтоб, чувств святую влагу проливая,
Боль унесла с моих душевных ран.
В любой момент мой друг, в любой момент и час
Старуха скверная с зазубренной косою,
Из досок сбив постель, укрыв землёй сырою
Любого может унести из нас.
Пред этим меркнет суета вокруг,
Ничтожной кажется борьба за тленность блага,
И ум, словно иная драга,
Два ценных слова вымывает вдруг.
Любовь и Труд – слова ясны, понятны,
Избиты всеми с самых юных лет,
А были ли они, что прозвучит в ответ,
А дни текут – часы их невозвратны
И неизвестно, сколько до конца:
Кому-то много дней, кому-то – мало
С того прекрасного и светлого начала,
Когда младенцем на руках творца
Сказать не в силах были слово: «Мама».
Зачем же я, так долго пел и пил
В округе, где души вмиг вянут всходы,
И смерти преждевременные роды
Блевотою доносят смрад могил?
Зачем же я, собрав в весомый ком
Всю грязь, что мне терзала душу,
Не зная, создаю ли этим счастье или рушу,
Швырнул его в твой светлый, чистый дом?
Зачем, зачем – лишь в слабости ответ,
Она как глупость – сеятель ошибок,
Которые клянут все без улыбок,
Но вновь и вновь рождают их на свет.