– Истории хорошие?
– Иногда истории хороши. Наша история, бля, хороша – не то слово, прости за нескромность.
– Бля-а, – произнес Джо – медленно выдохнул звук, точно с удовольствием затянулся.
– Что «бля»?
Джо пожал плечами:
– Я просто это говорю.
Оказалось, что подлинные таланты Сэмми крылись не в карандаше или кисти. Все это поняли, когда Дейви О’Дауд вернулся в Геенну, кратко посовещавшись с Честером касательно идей насчет персонажа. Честер уже погрузился в собственный замысел – или же отсутствие такового, – работал за кухонным столом и, вопреки обещанию, вникать не пожелал. Дейви пришел с кухни, почесывая в затылке.
– Мой чувак летает, – сказал Дейви О’Дауд. – Это я знаю.
Джо покосился на Сэмми, а тот хлопнул себя ладонью по лбу.
– Эй, – сказал он.
– Чего?
– Летает, а?
– А что, нельзя летать? Честер говорит, это все желанные фикции.
– А?
– Желанные фикции. Ну, знаешь, чего ребенок хочет. Ты, например… а, точно, ты не хочешь жить с покалеченной ногой. Опа – ты даришь своему чуваку волшебный ключ, и он может ходить.
– Ха.
Сэмми предпочитал не рассматривать процесс создания персонажа в таком суровом свете. Любопытно, какие еще желания он, сам того не ведая, воплотил в хромом Томе Мэйфлауэре.
– Я всегда хотел летать, – сказал Дейви. – Многие, наверное, хотели.
– Да, это популярная фантазия.
– По-моему, тут перебрать невозможно, – вставил Джерри Гловски.
– Ладно, пусть он умеет летать. – Сэмми посмотрел на кузена. – Джо?
Тот на миг оторвался от работы:
– Почему?
– Почему?
Сэмми кивнул:
– Почему он летает? Почему он хочет летать? И как вышло, что он свои полеты обратил на борьбу с преступностью? Почему он не стал попросту лучшим в мире форточником?
Дейви закатил глаза:
– Это что, комиксовый катехизис? Я без понятия.
– Давай по порядку. Как он летает?
– Не знаю.
– Кончай талдычить, что не знаешь.
– У него большие крылья.
– Придумай что-нибудь другое. Ракетный ранец? Антигравитационные сапоги? Шляпа-гироплан? Мифологические силы ветров? Межзвездная пыль? Переливание крови пчелы? Водород в крови?
– Ты помедленней, помедленней, – сказал Дейви. – Елки-палки, Сэм.
– Я такие штуки умею. Что, страшно?
– Да нет, неловко за тебя.
– Выбери что-нибудь. Допустим, жидкость. Антигравитационная жидкость в крови, у него на груди такая машинка, он накачивает себя этой жидкостью.
– Накачивает.
– Ну да, он без этой фигни помрет, ага? А полеты – это такая, ну, нежданная приятная побочка. Он ученый. Врач. Он работал над какой-нибудь, скажем, искусственной кровью.