Темнело. Безумный понедельник, начавшийся в субботу, подходил к концу. Вечерний облёт не выявил ни новых выбросов, ни заходов китов на мелководье… Серые от усталости, спасатели решили провести здесь ещё одну ночь. Кто знает, что принесёт завтра. Местные добровольцы (Боже, если бы не они!) разъезжались по домам, но обещали, что с утра будут звонить.
…Вторник прошёл гораздо спокойнее. До обеда – ни одного сообщения. Потом снова поехали к заливу Блэкмэн (ох уж, этот злосчастный залив!!!). Одного найденного кита погрузили на трак и повезли к Орлиному проливу. Бедняга умер в дороге…
…Ещё одну живую гринду нашли на главном пляже того самого залива Мэрион, с которого началась вся эта история. Судьба её заслуживает короткого, но отдельного рассказа.
Когда Джонсу сообщили об этом ките, тот был уверен, что он мёртв. Ещё бы, его часов пять катало прибоем по мелководью. Добровольцы, заметившие гринду первыми, никак не могли подобраться к ней, уж очень силён был прибой. Когда начался отлив и она, наконец, осталась на песке, более жалкого зрелища нельзя было представить. Кожа животного сморщилась, во многих местах была содрана. Никто и не подумал проверять, дышит ли гринда, пока Муни не обратил внимания на то, что у неё закрыт рот. Но позвольте, у мёртвых-то рот всегда открыт! Перевернули кита на живот, посмотрели – батюшки, да она же дышит! Неровно, слабо, но дышит! Это после пяти-то часов в аду прибоя! Машину ей, машину!
Гринду привезли к Орлиному проливу. Раны смазали антисептической мазью, сделали несколько уколов. Выводить в море не решились, опускались сумерки, а в темноте кита легко потерять. Всю ночь, меняясь каждые полчаса, спасатели и добровольцы, стоя по пояс в ледяной воде, поддерживали гринду и следили за отливом. Она, казалось, понимала, что ей помогают. Тихонько чирикала и шумно выдыхала воздух… Утром её вывели подальше, и рыбацкое судно потихоньку погнало её в океан. Последними об этой гринде сообщили вертолётчики: она уверенно и целенаправленно плыла в открытое море, держась на расстоянии трёх миль от берега…
…Репортёр Майкл, простывший, со стёртыми в кровь ногами и распухшими руками, сидел на ступеньке “Доджа” и сосредоточенно рассматривал свои мозоли.
Муни взглянул на него. Где франтоватый чубчик? Где картинные жесты? Мальчишка смертельно устал, но, в общем, держался молодцом. И всё-таки Питер не удержался от шутки:
– Как насчёт интервью?
– Что, прямо сейчас? – тот поднял на него усталое лицо.
– Ладно, ладно, извини, – рассердился на себя Питер. – Прими душ, и спать. Да, кстати, ты хоть одну фотографию успел сделать?
Майкл развёл руками: нет, всё случилось так быстро… А потом… забыл…
– Не расстраивайся, фотографиями я тебя обеспечу. У нас,