Растаешь под «портвейновым» разрядом.
И утром, лишь проснувшись, за столом,
Не вспомнишь про горячие объятья,
Про то, как обнимались перед сном,
И как потом искали долго платье…
Однажды ты не вспомнишь обо мне,
Зачем, когда и так всё в жизни гладко,
Когда коньяк всегда есть на столе
И каждый день поклонник с шоколадкой.
Не вспомнишь, нет не вспомнишь обо мне,
Зачем, ведь я коньяк не покупаю
И не тону под ночь в хмельном вине,
И ночью, и с утра не обнимаю…
Однажды я забуду о тебе,
Пускай другой с утра стоит у лавки
И тонет в этом сброженном вине,
И дарит из «просрочки» шоколадки…
Одинокий прохожий
Осень тихо шептала,
Он стоял под зонтом.
Ветром мокрым смывала,
Листья в трубы под дом.
Одинокий прохожий,
Не жены, не друзей,
В этот день непогожий,
Так гулял целый день.
Дома, серые стены,
Надоели уже.
Да сосед треплет нервы
На втором этаже.
Пьяный в «стельку» припрётся
И с женою скандал,
То вдруг с ней раздерётся,
То с ней «давит» диван.
Там дивану лет двести,
– Задолбали уже,
Лучше б трахались в кресле,
Слушать их – просто «жесть».
Нужно съехать куда-то.
Где б квартиру найти?
Враз вскочить – как когда-то,
Пять минут и в пути…
Но не двадцать, не тридцать,,
А за сорок уже,
И дорога не снится,
Плохо спится уже…
Дождь верёвками с неба,
Он стоит под зонтом…
Где б он был, где он не был?
Всё в трубу… И под дом.
«Минуты, годы не любя…»
Одно мгновение тебя стоит вечности.
– Марк Леви. «Семь дней творения»
Минуты, годы не любя,
Пустые дни, пустая вечность.
И пуст тот мир, и нет ни дня,
Где миром правит бессердечность.
И только там, где есть любовь,
Где состраданье, человечность,
Опять влюбляешься и вновь
Одно мгновенье стоит вечности.
Одной…
Одной, средь тысячи немых,
Я посвящал тебе послания,
Озвучив все свои желания,
В словах правдивых и простых…
Но пуст эфир, мои порывы,
Терялись эхом в пустоте,
Иль растворялись в темноте,
Мои стихи, к любви призывы.
Прошу, припав к твоим ногам,
Хоть целовать их и не смею,
Хочу назвать тебя своею…
Я так подумал – ты ведь там.
Я был с тобой, гулял в саду,
Лились ручьём признанья-речи
И до утра не тухли свечи…
О, как прогнать мою мечту!
Ты пишешь – друг мне,