С моим ручным мармотом… Юмористические стихи, рассказы. Пародии. Юрий Лифшиц. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Юрий Лифшиц
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 0
isbn: 9785449034748
Скачать книгу
где Ваш народ, к несчастью, все.

      Оставайтесь там же год за годом,

      и сказать Вы сможете зато:

      «Был и я тогда с моим народом

      там, где мой народ известно что».

      1. Вариант: «С Вами Ваш народ идет не в ногу».

      Ну, слушай же…

      Из беседы современных музыкантов.

      Моцарт. Ну, слушай же.

      (Играет.)

      Сальери. Ты с этим шел ко мне

            И мог остановиться у трактира

            И слушать скрыпача слепого! – Боже!

            Ты, Моцарт, недостоин сам себя.

      Моцарт. Что ж, хорошо?

      Сальери. Не слабо так в начале

            Связующей шарахнуть невзначай —

            Минором, да к тому ж одноименным!

      Моцарт. Люблю мажор-минором поиграться —

            В кларнетовом квинтете, например.

            В связующей минорные заезды…

      Сальери. Где ты идешь скорее в ми-минор…

      Моцарт. … а не в мажор, дают возможность мне

            Побочную слегка переокрасить

            Мажор-минорно, чем и создается

            Очарованье этого куска.

      Сальери. Ты, Моцарт, бог, и сам того не знаешь…

      Полталанта до бессмертья

      «Вам полталанта не хватает до бессмертья —

      хотите верьте мне, хотите мне не верьте.

      Вас часто приглашают выступать в концерте,

      но полталанта не хватает для бессмертья».

      «Вам полталанта не хватает до бессмертья.

      Пусть гонорары присылают вам в конверте,

      но вы бессмертье гонорарами не мерьте.

      Вам даже смерти б не хватило для бессмертья».

      «День и ночь строчит пиит…»

      Христос воскрес. А вы боялись.

      Д. Быков. Пасхальное

      Но в ту весну Христос не воскресал.

      М. Волошин. Красная Пасха

      День и ночь строчит пиит,

      потому что есть кредит,

      потому что для работы,

      потому что не болит.

      Не болит, не ноет грудь,

      но витии не вздремнуть:

      еженощно измышляет,

      как лягнуть кого-нибудь.

      Гонит он свою струю

      под стену, известно чью:

      надо же отлить куда-то

      гуглецистику свою.

      Ну, а может, тут любовь?

      Сколько ведь не суесловь,

      но она ведь не картошка,

      не петрушка, не морковь,

      не редис, не пастернак,

      не иной какой-то злак.

      Вот поэт и не ложится,

      как последний Пастернак.

      Вирш за виршем гонит он,

      потому что он влюблен,

      а объект не замечает,

      что извелся виршегон.

      Он вещает там и тут,

      но объект на редкость крут:

      может повести ресницей —

      орден к полднику скуют.

      А пойдет иная нить —

      может часом зашибить.

      Между тем не замечает

      поэтическую прыть.

      Может, на какой-то срок

      схоронить