Иннокентий Борисыч оторвал голову от бумаг и вопросительно посмотрел на него.
– Завтра я пойду в издательство. У меня есть список вопросов. Очень важно выдерживать правильную линию, – почему-то волнуясь, стал объяснять Дима. – Вы можете все испортить, если начнете встревать невпопад.
– Вмешиваться.
– Что?
– Не встревать, а вмешиваться. Так правильнее.
Дима выругался про себя. Этот мастодонт точно встр… вмешается. Тот, кто просил его заняться делом Мишкина, предупреждал его о характере клиента.
У Мишкина же был только один вопрос – где Марина? – и такие глупости, как «правильная линия» его никогда не волновали.
– Конечно, я пойду с вами. – Сказал он.
Этот пойдет.
– Поздно, ложитесь. Завтра нам рано вставать.
И, удивительно, юный гений Дима, последние пятнадцать лет считавший себя помесью совы и Шерлока Холмса, вдруг почувствовал, что да, уже поздно и хочется спать. Он зевнул.
– Пойду, пожалуй. А вы?
– Еще немного посижу.
Почему-то Марина любила эти идиотские английские романы. Он никогда не мог понять, что она в них находит. Она глотала их пачками, пролистывая по диагонали и морщась, со смешанным чувством брезгливости и восторга.
Однажды он взял одну из книжек и прочел несколько страниц. Там было пространное описание того, как некая юная дева, прекрасная и непорочная, колеблется в своих чувствах к дьявольски обольстительному герцогу. Три страницы были посвящены вопросу о том, любит он ее или нет, и что в связи с этим нужно делать героине. К концу эпизода к окончательному решению она так и не пришла. Далее следовали события, которые могли прийти в голову только садисту-женоненавистнику.
– Неужели это нравится женщинам? Они что, действительно это читают? – спросил он Марину.
– Ты не поверишь!
– Не верю.
Ну ладно еще садизм – он случался и в классической литературе, взять хотя бы французов девятнадцатого века, да и в современной фантастике или детективах. Человечество, видимо, не вполне здорово, и это один из симптомов. Удивляло то, что Марина выдерживала этот чудовищный стиль: предложения были несогласованны, персонажи и десяти страниц не придерживались последовательной линии в поведении, события были никак логично не связаны между собой. И кому не чувствовать чудовищной бессмысленности этого, как не Марине, с ее острым умом и чувством слова? И, тем не менее, она глотала книжонки в моменты так называемого застоя. «Ты ничего не понимаешь! Я не могу без этого писать» – говорила она. И потом в ее текстах появлялись новые обороты и та удивительная легкость, которая отличала ее от большинства похожих романисток. Но он избегал читать ее книги, он боялся встретить в тексте следы, выдающие его легкомысленное происхождение.
К утру Сережа не вернулся, и его компаньоны вздохнули с облегчением.
– Ушел