Жизнь, жизнь…
Иллюзия постиженья.
Иллюзия обладанья.
Растерянные движенья
Растеряннее с годами.
В стремленье дойти до сути,
Её потеряв в начале,
Сюжет каждой жизни смутен,
Неисповедим, печален.
Рождается в ритме шага.
Вплетается в ритмы жизни.
Всё терпящая бумага
Словами пестрит чужими.
Период полураспада,
Преумноженье плоти.
И, видимо, так и надо,
Но что-то внутри проходит.
И как-то внутри пустеет,
Как воздух осенней ночи.
Ты будто навеки с теми,
С которыми быть не очень.
Постигнут тобой в итоге
Завет «живи настоящим»:
Всё больше смотришь под ноги,
Оглядываешься всё чаще.
А там за спиною тонет
Душа опустевших улиц,
Рассыпан карточный домик,
Воздушные замки сдулись.
Сложился пейзаж осенний,
Который был напророчен.
Сквозь свет проступают тени
Сквозь жизнь прорастают строчки.
И зная, как всё нелепо,
Бессмысленно и напрасно,
Ты смотришь как в детстве в небо
И видишь, что жизнь прекрасна.
Я это, я…
Я это, я,
не более чем я,
забытый тридцать лет назад у этой двери,
во мне звенят,
во мне меня хранят,
и лечат, и болят мои потери.
Я это, я,
как странно, это я,
улыбкою растягиваю губы,
жизнь улыбалась мне, меня кроя,
я с нею рос и с нею шёл на убыль.
Я это, я,
как много этих я,
я заполняло мир, в себе пустея,
смешная опечатка бытия,
божественно нелепая затея.
Я это, я,
сплошная колея,
пропаханная явь
насквозь, навылет,
сам по себе и сам себе судья:
всем этим я, что мной когда-то были.
Я это, я,
Ты слышишь, это я,
всё тот же я, неисправимо прежний,
шучу лишь злей и улыбаюсь реже,
стою, как тридцать лет назад стоял.
Я это, я,
что: скажешь, не узнал?
припомнишь режиссёрское: не верю?
Но я пришёл, и я стою у двери,
как самой главной из моих потерь.
Да, это я.
Ты мне откроешь дверь?
раз два три раз
раз два три небо лопнуло брызнув осколками птиц
по ночам падал снег умирая к утру жизнь смотрелась в разбитые лужи
раз два три и по правилам детской игры кто не спрятался я не играю
по краю порвётся там тонко где я третий лишний а первого не было
вовсе второй вероятно отправлен в расход
кусочки души что вживаясь вживляясь в реальность поют об ином
душою улитки, живущей на нечет и чёт мой картонный
мой карточный домик чужих впечатлений и не о чем вспомнить
ах да шестилапый ручной непутёвый наверное я
впрочем я не