Больше, чем одиночество. Наталья Костина

с толстой, почти в руку, металлической крутилкой, которую вращал мой крестный. Яблоки с хрустом лопались, а по желобу стекал прозрачный сок… яблочная кровь. Наверное, я все же слишком впечатлительная, потому что даже тогда вообразила, что может произойти, если я подставлю под пресс собственную руку…

      – Белк, а этот, твой, чем занимается? – возвращает меня обратно подруга и тычет пальцем в ноут.

      – Никита?

      – Хорошее имя, – одобряет Танька. – Ему подходит.

      – Учится, – кратко ответствую я. – Будущий программист.

      – Тоже подходит! – Танька шлепает ладонью по столу. – Хотя программист программисту рознь. Один заколачивает будь здоров, а другой так… сисадминит по-мелкому, а сам шпилится целый день в какую-нибудь вшивую доту.