Поэт – он честь свою блюдёт, моральный гнёт его гнетёт. Но, вынув из карманов руки, мне рукоплещут даже суки! Я сам могу и сам хочу, могу к врачу и палачу. Но всё же лучше бы сто грамм. Я не люблю ненужный драм!
Пробирает? То-то. Спасибо, я присяду. О, и стакан. А это чего? Лучше и не спрашивать? Вот она где сила мудрости народная. Ведь простые люди, а как точно подмечено. Один наш русский поэт, такой же как я простой человек, так прямо всем говаривал: Перо к руке, рука к бумаге, мгновенье, и стихи свободно полились. Он прост был и вы тоже. Родство поэтических и народных душ. И выпить был не промах! Мимо рта не носил. Пил эту, с названием таким малороссийским. Вспомнил. «Вдова Кличко». Ваше здоровье! Однако! Ебительская сила. Это куда же она пошла, что, аж изо рта пузырики? Так на войне с проблемами и стеклоочиститель божий дар? Это точно! Будем!
Ах, едрёной мамы вошь,
Ну, не пей, кады не хошь.
А уж коли пропустил,
Думай – это был этил.
Вскоре сам всё разберёшь,
Коль метил, тады помрёшь!
Вот так и рождаются великие стихи. Собственные впечатления, пропущенные через восприятие, украшенные поэтическими дарами и опубликованные. Хотя бы и в виде устных высказываний, но, перед аудиторией! Благодарю, с удовольствием. Мы ведь поэты как устроены? Всё в себя, всё в себе и уже отттуда наружу. Извините, в себе не сдержал. Конечно, бывает. Вот, если помните, дружили великих два писателя. Лермонтов и Пушкин. Пересекались часто. Там по бабам сходить, то, да сё. Пострелять на дуэли какой. Ну, развлекались. Гении же! И друг над другом любили подшутить. Это порой у них до смешного доходило. Купаться раз пошли, Пушкин в воду, а Лермонтов его стихами огорашивает. Стоит, мол, Пушкин в воде, по самые муде. Шутка гения! А Пушкин и отвечает: Стоит Лермонтов на суше, в ушах беруши, ждёт суши, а получит хренов пачку от Саши. Так смеялись, у Пушкина чуть мозговая нитка не лопнула. Или, вот, тоже поэт был такой, Фетов фамилие. Тут я и сбиться могу. Вроде про зелёный шум писал, а то весны, весны ждала природа. Тоже очень смешно! Сами подумайте – зелёный шум. Это как? Мы – поэты, ох, не просты. Иногда ночью проснёшься, так Маяковский писал, – горелой спичкой слово запишешь, а утром гадаешь, зачем и чего. Он так один раз слово «ноги» на коробке спичечном накарябал. Чуть не неделю думал, куда эти ноги деть? Некуда! Разве что на хер одеть! Так и матерился, потому край. И переживал очень, что кто-нибудь узнает и напишет про него, что он облако в штанах! Вывернулся, бродяга. Поэму назвал про облако, а ноги от солдата, войной оторванного. Так и писал классик: Как солдат, оборванный войной, бережёт свою единственную ногу. А сам застрелился.