Имею гордую надею,
Что я Россией овладею.
Вот рухнет тамошная власть,
Я шасть, моя мечта сбылась!
Волхвы мне подсказали это,
О том мечтает вся планета,
Нам перемога, им облом,
И, по хребтине что б колом!
А Русь его не замечает,
От пустоты не отличает.
Предел погрешности, нулёк.
Пускай полает кобелёк!
Мечты Парашенко
Когда бы люди меньше ели,
И меньше пили бы когда,
Исчезли зимы и метели,
И не рвались бы провода.
И уголь возникал из грязи,
А газом полнилось труба,
И Пентагон что б был на связи,
Да что б лицом ко мне судьба.
А супостаты из Донбасса
Поднялись разом на крыло,
И что б вдали исчезла масса
Что б всех их в море унесло.
Исчезли дрязги и раздоры
Среди моих друзей-врагов,
И прекратились разговоры,
Что я краду без дураков.
Россия сгинула в клоанцу,
Что б не осталось и молвы,
Тогда и я, посредством танцу,
Собщу всемирно, живы мы!
Ещё один
Ах, твои глаза-василёчки
Доводили девок до точки.
Да и чубчик твой кучерявай
Был для многих ночью забавой!
Ты теперь стоишь-ноги босы,
Холодят ступни утра росы.
Руки на ремнях за спиною,
Под кирпичной дома стеною.
Ты за жизнь свою не канючил,
Почитай с полгод укров дрючил.
На войне бывает так, и без счёта,
Что тебе и жить неохота.
Друг проспал, не поднял тревоги,
Через миг враги на пороге,
Другу хорошо, он на небе,
Нет проблем о жизни и хлебе.
Да и у него больше нету.
Отгулял бродяга по свету.
Пулемёт из танка, нет жизни.
Парень наш на тризне в Отчизне!
Некоторым старым иммигрантам
Пьеро, напудренный и в белом,
Кривлялся старым жирным телом.
И, чуть картавя, пел нам песни,
Но, вот, печали нет, хоть тресни!
Ушли во тьму былые годы,
Те, кто уплыл, на пароходы,
И вновь, в страну кормленья Русь.
Мол, сам я с прошлым разберусь!
Был за границей, пел в формате,
С которым вряд ли на Арбате.
В России, чуждое отринув,
Рубил деньгу, Пьеро подвинув.
Пристроив в ней жену и дочек,
Вёл свой кораблик среди кочек.
Зачем на органы переть,
Когда сумел своё втереть?
И сколько их, кто от режима,
Бежал, блажа из сказок Грима,
О невозможности творить,
И запрещеньи говорить?
Теперь в Россию стричь капусту
Вернулись братья по искусству.
Несчастный Брайтон опустел,
Без их приевшихся всем тел.
А чуть-чего,