Он переждал еще немного, потом встал на колени. Подал ей руку.
Фей все еще всхлипывала.
– Мальчик мой…
Горло у него болело. Саднили царапины, оставленные ее ногтями.
– Мандрагор, – хрипло сказал он.
– Но он же… разговаривал!
– Просто запах, – вздохнул он, – просто запах. Пойдем.
Они поднялись, поддерживая друг друга, и побрели прочь, оставляя позади одну на двоих цепочку темных следов. Нельзя думать, думал он. Они уже нападают на хутора… мой мальчик… Нет, не надо думать. Они это чувствуют. Не надо горевать. Но если я думаю, что не надо думать, значит, я думаю… так и так погибель. Мой мальчик… девочка моя… Надо было пойти туда к ним… У нас нет воды. Мы все равно погибнем… мы не доживем до заката… Правда, если выйдем к берегу, можно поставить ловушки. Можно попробовать дойти к тому хутору – у Косой скалы. Там как раз эта Марика. Зачем она теперь? Да и есть ли он – тот хутор? Раньше они охотились за городами. Теперь – за одиночками…
…Над такыром вновь поднималось марево, призраки вставали в зыбком свете раскаленного утра. Или это у него мутилось в глазах?
Фей семенила за ним, механически переставляя ноги. За ночь она совсем поседела.
– Куда мы идем? – пробормотала она.
– Никуда.
Они охотятся на нас, думал он. Раньше каждый отдельный человек для них ничего не значил. Только сообщество. Только биомасса. Теперь они ползут на любой запах жизни. Органика. Влага. Кальций. Значит, больших городов больше не осталось, – думал он. – Нигде.
Море вставало у горизонта, точно синяя стена. В левом углу глаза он увидел вздымающиеся бурые скалы. Кивнул.
– Там…
Сморщив губы, Фей всматривалась в глинобитные стены прилепившегося к скалам крохотного поселения. Фотоэлементы развернули над ним огромные черные лепестки.
– Там кто-то есть?
Он остановил ее рукой.
– Погоди…
В бинокль было видно, что стебель гигантского цветка и впрямь зеленый. Вьюнок оплел его.
– Уже никого.
Она жалобно, порывисто вздохнула, обхватив себя руками за плечи. Все еще не осознала до конца, подумал он. Не то чтобы совсем не понимает, а так… Мандрагоры чуют запах мысли, эмоциональный всплеск, гормональную бурю… Что ж, мы научились меньше чувствовать. Поколение за поколением…
Не плачь, дитятко,
Не плачь, милое,
Мандрагор придет,
За собой уведет…
Все дело в этих солнечных вспышках, они порождают новые формы. Мандрагоры меняются. И изменяют нас.
Он вытащил из вещмешка легкие складные опоры и установил их, расправив сверху защитное полотнище. Теперь больше некому такие делать, подумал он.
– Посиди здесь.
– А… ты?
Он покосился на солнце. Оно уже начинало клониться к закату – скоро потянет с такыра холодным ветром, воздух над кромкой воды загустеет полосой тумана…
– Поставлю росяные ловушки, – пояснил он.
– Я с тобой! –