Джесс вспомнила, как два года назад Джон, встретив её на улице, предложил познакомиться. Когда уже в редакции их представляли друг другу, оба очень удивились. Сейчас, смотря на своего критика, Джесс вспомнила ту первую встречу. Хрупкий, маленький дождь. Торопящийся, суматошный город. Упавший блекло-серый зонтик. Парень, поднявший его…
– Джесс…
Девушка вздрогнула и за стеклянной дверью заметила Джона. Он смотрел на неё.
– Привет, – произнесла она, закрывая за собой дверь.
Он протянул руку, готовый принять книгу.
– Я читал первые главы. Мне понравилось, – сухо отозвался он и отложил печатные листы на край стола. – Только ты не находишь немного странным, что этот директор фабрики чересчур злой?
– Но…
– И мало описаний. Добавь их, так книга сочнее будет, – он взглянул на неё. – Ты не обиделась?
– Нет, что ты.. Я буду работать.
По всему видимому, у критика было не лучшее настроение. Он тяжело вздохнул.
– Я прочитаю ещё эти. Только сегодня, наверное, не успею. Можно я прям здесь исправлю ошибки и в четверг отдам?
– Да, конечно. Спасибо.
Она собралась уже уходить, но, немного подумав, замерла перед дверью.
– Послушай, Джон.
Он повернулся к ней.
– Когда ты читал первую главу… в оригинале, ты ничего не заметил?
Он покачал головой.
– Что-то не так?
– Да ничего такого, но в последнее время мне кажется…
А что она ему скажет? Что в тетрадке её почерком стали появляться слова? Что она слышала голос героя книги, которого придумала сама?
– Всё в порядке, – фальшиво улыбнулась девушка и вышла.
До четырёх было ещё полчаса.
«Успею», – решила она и свернула за угол.
Людей здесь было мало. Среди множества магазинов, украшенных уже на праздничный лад, выделялся маленький тёмно-красный магазин с покосившейся табличкой над входом. На двери висела бумажка «Открыто», потёртая от времени и скомкавшаяся – видимо, от дождя. Джесси вошла, осмотрелась. Пыльный книжный запах бросился ей в нос. Из окон еле-еле лился свет – они были с мозаичными стеклянными витражами, которые давно не протирали.
– Простите, – позвала девушка.
Среди громоздких книжных шкафов появился мужчина. Его лицо показалось Джесс знакомым. Она повнимательнее всмотрелась в черты его лица, но так и не узнав, спросила:
– Здравствуйте. Подскажите, у вас нет..?
– А-а, – протянул мужчина, поправив очки. – Джесси Уэйн… Знаю-знаю, – он провёл рукой по одной из полок, при этом сжимал что-то в другой руке. – Как ваш писательский опыт?
– Извините, – она пригляделась. – Вы же…
– Стивен Мэррлоу, – он кивнул.
Джесси часто-часто заморгала.
– Вы… Вы так давно не издавали своих книг…
– Я больше не пишу.
– Но у вас были такие