Этим запахом пропитался каждый предмет. И каждый сошел с ума.
И пол у окна, скрипевший под Моей поступью, теперь скрипит сам по себе.
Иногда, ни с того, ни с сего колышется занавеска.
Читая книги, убегают запятые и перебегают с места на место слова.
Глаза теперь закрывать бесполезно. Хоть они и закрыты, все равно
видишь все отлично.
Иногда слышен чей-то голос. Может быть это ворчит старый огромный шкаф?
Иногда «плывут» стены, как бы прося: «Пройди сквозь нас».
Иногда и отхожу от себя и вижу оболочку со стороны, когда ты вне нее, тебе легче на нее смотреть, на это жалкое истерзанное болью тело.
Иногда краем глаза видишь, как что-то пробегает по стене. Но когда поворачиваешь в эту сторону голову – уже ничего нет.
Всех этих иногда так много. И они так часто происходят. Происходят всегда.
Я бы закрыл уши и глаза. Но все равно ничего не изменится. Пожалуй лучше Я «упаду» в сон. Кое-как Я отключалось. Но тут же Я снова здесь. Меня разбудил шорох, какое-то шарканье.
А, старые знакомые. По ковру, точно по узору, ходят кругами люди. Их двое. Люди в сером. В серых помятых, кое-где порванных костюмах. В серых же фетровых шляпах. Их руки за спиной. Точно заключенные. Я как-то хотел спросить у них, кто они такие и что здесь делают. Но понял, что Мне это совсем не интересно, какая разница?
Если их не замечать, они, нагулявшись, уйдут. Вот они и ушли. Но как они снова попали сюда?
Черт! Я забыл закрыть дверь. Я ее закрываю. Проверяю. Закрыта. Что со Мной? Я же только что убедился, что она закрыта, но не уверен в этом. Проверяю снова и снова. Закрыта. Закрыта. Закрыта. Закрыта… Отхожу, но все равно не уверен.
К черту дверь. Впрочем и не в двери то дело. С таким же бессмысленным упорством Я проверяю плиту, адреса на письмах, краны. Я так больше не могу. Не могу…
– «У тебя опять болит голова?»
– «Да, и снова в одной точке.»
– «Дай-ка угадаю, и руки холодные?»
– «Дa, ледяные.»
– «А ты проверил дверь?»
– «Да».
– «А почему не спишь?»
– «Ты знаешь. Я задыхаюсь, задыхаюсь кровью и слизью, и этой вонью».
– “ Да, я знаю, ты – сумасшедший».
Я кручу головой, пытаясь найти собеседника. Но, не находя, замолкаю.
Из-под двери, плинтусов, занавесок выползают тени. У них в руках зажаты какие-то предметы, я стараюсь рассмотреть, что это и вижу у одной лезвие, у второй нож, у третьей пустой шприц. Они все собираются посреди комнаты и сбрасывают в одну кучу все вещи, которые они принесли. Куча растет, и приобретает очертания человека.
Он начинает плясать, закидывая ноги за голову. В танце все ближе и ближе приближается