– Ты прекрасно выглядишь, – сказала Лия Артамоновна.
Она, как всякая любящая мать, была склонна к преувеличениям.
– Ты что-то хотела, – напомнил Быков.
Он взглянул на монитор компьютера, постаравшись проделать это не слишком выразительно.
– Да, – подтвердила мать, опускаясь на край кресла, такого же массивного и солидного, как диван. – Нам надо поговорить.
– Давай поговорим, – согласился он, убирая руку с компьютерной мышки.
«Неужели она знает, что я начал покуривать?» – пронеслось в голове.
Вредная привычка пока что не приклеилась к Быкову намертво, но, отправляясь в командировку, он прихватывал с собой трубку и пачку хорошего голландского табака. Дома удавалось обходиться без курения, однако с каждым возвращением это становилось все труднее. Особенно сегодня. Может, дождавшись, пока мама уснет, выкурить трубку-другую, а потом хорошенько проветрить комнату?
Рассердившись на себя за эти мысли, Быков сел прямо, забросил ногу на ногу и вопросительно посмотрел на мать.
– Костя жалуется на Рому, – начала она. – Уже не в первый раз. Мальчик совсем отбился от рук. Едва не завалил сессию, грубит, пропадает неизвестно где…
– Как ты помнишь, я тоже не был идеальным студентом.
– Да, но в твое время не было всех этих наркотиков, распутных девиц и ужасных болезней…
Быков не стал рассеивать это наивное заблуждение матери.
– Но как я могу повлиять на Романа, если Костя с ним не справляется? – спросил он. – Не думаю, что я для него авторитет. Он племянник, я дядя. Между нами никогда не было каких-то особых, доверительных отношений. Пусть сами разбираются.
– Костя твой брат! – воскликнула мать с упреком.
Как будто Быков об этом когда-нибудь забывал. Хотя, если разобраться, общего между ними было не так уж много. Константин родился десятью годами раньше, поэтому взрослая жизнь для него началась, когда младший брат Дима еще в школе штаны протирал.
– Брат мог бы сам со мной поговорить, – пожал плечами Быков. – Я уже и не помню, когда он мне звонил в последний раз.
– А ты? – поинтересовалась мать. – Давно звонил Косте?
Выслушивать правду о себе часто неприятно, но всегда полезно.
– Так что там с Романом? – спросил Быков, хмурясь.
Он уже твердо знал, что сегодня не удержится от соблазна набить трубку душистым табаком и поднести к ней пылающую спичку.
– Молодой человек заявил, что бросает институт, – ответила мать. – Хочет стать фотографом, как ты. Жизнь свободного художника его, видите ли, прельщает, а становиться офисным планктоном он не намерен.
– Зачем планктоном? У