Plõnks. Vuuuh.
Kuus vaikivat sõdurit. Nad ei vaadanud kellelegi otsa. Nad astusid üle haavatute ja kükitasid surnute juurde maha. Ma võisin kuulda nende paanikas südamete tagumist. Nad olid alustanud päeva sõdalastena ja nüüd põgenesid nad hirmunult, just nagu minagi. Lennuk jõnksatas liikvele ja kihutas mööda stardirada minema, otsekui oleks teraskere ise oma viimse kui needi ja poldiga teadnud, et see on tema ainuke pääsemisvõimalus. Piloot pööras ringi ja lehvitas läbi ukse. Hallid juuksed ja suured käed. Ta möirgas mu väsinud kõrvadesse venekeelseid sõnu. Vaatas siis teise piloodi ja lennuinseneri poole … valmis. Ta neelatas sügavasti, nagu maitseks surma.
„Jonka!” Oleg hüüdis läbi müra ja pimeduse. „Piloot ütleb, et kui esimesed kolmkümmend sekundit vastu peame, siis oleme pääsenud!”
„Okei.”
Rattad pöörlesid ja mootorid urahtasid. Võimsus tõusis ja rõhus piduritele. Lennuk rabeles ja ajas end tagajalgadele nagu suuraudu rebiv taltsutamatu täkk. Mootorid kriiskasid kurdistavalt, tirides ja rebides ja üha kõrgemalt ja … nüüd! Rattad pöörlesid asfaldil, lennuk sööstis ettepoole ja paiskas mu vastu vaheseina.
Te võite siiski veel Suhhumis surma saada.
Kiiremini. Kiiremini. Lennuk rappus ja ragises. Kiiremini!
Piloot haaras kiirust koguva elaja ohjad oma suurtesse kätesse. Ja tema hääl hüüdis Jumala poole, kui ta juhtkangi oma südame ligi tõmbas. Lennuki nina kerkis maast üles ja nelikümmend tonni terast sööstis kriisates öösse. Õhkutõus! Kolmkümmend sekundit! Kakskümmend üheksa, kakskümmend kaheksa, kakskümmend seitse! Lennuk kaldus järsult paremale. Akna taga lõhestasid punased sähvatused raevukalt ööd. Abhaasia püssid andsid tuld nähtamatu möirgamise pihta. Kakskümmend, üheksateist, kaheksateist! Ma hoidsin kaamerat vastu rinda ja sulgesin silmad. Kümme, üheksa, kaheksa! See kõik käib nii kiiresti. Üks hetk sa elad, teine hetk sa sured. Nagu kaks järjestikust hingetõmmet. Ja nüüd ajas see hingetõmme mind taga. Uimane surmahingus mähkis end ümber mu kaela. Sirutudes minu järele ja haarates minust ja tirides mind alla Musta mere põhja. Neli, kolm, kaks!
„Eks tule ja võta mind, kuradi päralt.”
Ja käe puudutus minu käsivarrel.
„Okei …”
Ja ma vaatasin üles ühe piloodi näkku.
„… me oleme väljaspool hädaohtu. See läks õnneks.”
„Jesss! Jesss! Jesss!”
Just nagu oleksin nõela sisse surunud ja vabastanud sõlme käsivarre ümbert, et parima kvaliteediga kraam mu soontesse saaks voolata, ja kogu pinge ja kogu hirm lahustusid õndsuse ja rõõmu ja ekstaasi tulvas.
„Kurat mind võtku! Ma armastan selliseid päevi!”
Kamp põgenikke tõi kuuldavale ohke. Tupolev 154 kaldus vasakule ja seilas koos tähtedega Thbilisi poole. Ma prantsatasin Olegi ja Juliani kõrvale. Me naersime ja rääkisime. Ma ei mäleta sõnu, üksnes helisid. Kakskümmend minutit stardist ja lennukis jäi vaikseks. Mu mõte triivis tagasi läbi öö. Näod ja hääled. Ma nägin neid. Ma kuulsin neid. Ma tundsin neid.
„Ei noh … Jonka. Mis viga?”
„Ei tea. Vist närvid.”
„Äkki teeks mõned võtted seal taga,” pakkus Julian.
„Jajah.”
Ma haarasin kaamera ja läksin põhisektsiooni. Tuli leida lõpukaader. Midagi, mis paneks punkti viimasele kahekümne neljale tunnile. Kui leiaks pildi, ehk kaoksid need näod ja hääled siis ära.
Lennuk lendas otse ja sujuvalt. Mu silmad libisesid üle lennuki sisemuse. Kaamera käima ja fokuseerimine. Meie elu päästnud politseinik hoiab ühe haavatud sõduri pead, joodab talle jahedat vett ja jagab lohutavaid sõnu. Sektsiooni tagaosas jõllitavad häbist muserdatud desertöörid oma surnud seltsimeeste linadesse mähitud kehi. Mustaks tõmbunud veri valgel kangal. Objektiiv neelas endasse kujud ja vere ja vaikuse.
Kaugemal. Üks sõdur välivoodil. Tontlikult valge nahk, pilk tardunud. Paari tunni eest oli ta veel elus, tema nõrk pulss oli tuksunud vastu mu sõrmi. Hingamine vaevaline ja pinnapealne. Punakad juuksed ja pruunid silmad. Ma olin tema otsmikult higi pühkinud. Ta oli öelnud, et tahab, et teda televiisoris näidataks. Ma ütlesin, et varsti on ta oma perekonna juures, ja ta naeratas. Kuid pikk pärastlõuna põrguauguna haisvas lennukis lõksus oli murdnud tema tahtejõu. Ma põlvitasin maha, kaamera õlal. Tõmbasin vereplekilise lina üle ta näo. Tegin oma uskmatu südame kohale ristimärgi. Võib-olla oli tema millessegi uskunud. Võib-olla oli ta sosistanud viimse palve.
„Aidake meid! Aidake meid!”
Miski sundis mind ringi pöörama ja ma nägin noort naist, keda varem polnud silmanud. Pikad mustad juuksed nagu loor, magav imik süles. Ta õõtsus rahulikus rütmis edasi-tagasi. Kõikjal tema ümber haavatud ja veri ja surma lõhn. Ta vaatas mind tüünel pilgul.
Ma tõusin püsti ja tegin tema ümber tiiru, otsides filmimisnurka. Tema vaiksed silmad jälgisid mind. Pilkumata, ära pöördumata. Ma eemaldusin rahulikult ja aeglaselt ja ootasin, et ta mujale vaataks.
Nüüd.
Suum läbi lennuki.
Kaadri fokuseerimine.
Võte.
Surnud Gruusia sõduri verine surilina. Punakad juuksed kanga alt välja turritamas. Ma lugesin sekundeid. Sõrmed suumil, aeglane liikumine. Võte algab verise surilinaga … kaadrisse siseneb noore naise must juusteloor … seejärel tema käsivarred ja käed … siis magav laps … laibad ja surm nende ümber. Nii, hoia! Ära hinga, ära liiguta!
Naise tüüne pilk on suunatud välja, teispoole lennukit ja teispoole tähti, otsekui transis. Nüüd vaatab ta alla lapse peale, puudutab tema nägu ja topib räbaldunud tekisiilu beebi lõua alla. Ta vaatab, kuidas laps magab. Ja kogu selle aja õõtsub ta edasi-tagasi, edasi-tagasi.
Minu sõrmed suuminupul … nii … viimane võte … korras.
Kuni naise silmad vaatasid üles objektiivi ja minu hinge. Nüüd polnud need enam rahulikud. Pimedad tunnelid kohutavate nägemuste juurde purunenud, surmale määratud eludest ajal, kui minul oli hing sees.
„Vaadake meid!”
„Aidake meid!”
Sügavamale tema silmadesse.
Puruks tulistatud lennukid, mis kukuvad alla ja põlevad. Mustas meres hulpivad käed-jalad. Ma olen Thbilisis ja palun kõhna blondi vabakutselist kirjanikku nimega Alexandra Tuttle, et ta ei läheks järgmise lennuga Suhhumisse.
„Nad lasevad lennukeid taevast alla, kurat võtaks!”
Aga tema ihaldab sensatsioonilist uudist Wall Street Journali jaoks. Nautides sõja maitset ja seda, kuidas see hõõgub tema veres. „Ma tõepoolest tahan seda teha!”
Ja mina silmitsen teda. Õhuke must kleit, tänavakingad. Kaasas üksnes sülearvuti.
„Põrgu päralt. Võta siis minu kuulivest ja kiiver.”
Ma vaatan tema nägu mööda lennurada eemale veereva lennuki aknal.
Sügavamale …
Suhhumi langeb leekidesse. Eduard Ševardnadze hulgub oma põleva linna tänavail, lootes kuuli saada. Abhaasid marsivad sisse. Surnukehad ja veri. Suits ja tuli.
„Palun!”
„Aidake meid!”
Ja Eddie Parker plõksimas fotosid söestunud kehadest ühe järjekordselt taevast minema pühitud lennuki hõõguvate rusude juures. Õhuke must kleit, mis on mässitud ümber väändunud, puruks rebitud ja tundmatuseni põlenud surnukeha. Ainus, mis on järele jäänud, on salk blonde juukseid.
See on imelik, mõtleb Eddie ilmselt. Ei tea, kes ta selline oli.
Ja