Подумать только, когда-то потешались над Северной Кореей: дескать, книжки бригадами пишут! А у нас теперь не так разве? Нет, кое-какие различия, понятно, имеются. Там работают за идею, тут – за бабло. У них честно печатают на обложках: «Коллектив авторов номер такой-то» – у нас порой доходит до того, что на роль автора назначается супруга спонсора.
А куда прикажете податься тому, кто по старинке, прилаживая слово к слову, лепит нетленку?
А вот сюда, на пруд с удочкой.
Да-а… Что не удалось коммунизму, то удалось рынку.
Стержень поплавка дрогнул и покачнулся, но только потому, увы, что на него присела стрекоза. Должно быть, выбрала самый надёжный на пруду объект. Ось мира. Всё движется, она одна не шелохнётся.
Вот странно… У кого ж я это читал? У Ницше? Да, кажется, у Ницше. То, что раньше считалось жизненно необходимым занятием, становится со временем развлечением на досуге: охота, рыбалка… Даже продолжение рода.
А теперь, выходит, ещё и литература.
Противомоскитное зелье помаленьку выдыхалось, мошка наглела, стрекоза на поплавке чувствовала себя вполне безмятежно. Могла бы, между прочим, и комарьём заняться… Наконец нервы мои не выдержали – я плюнул, встал, вытряхнул червей в пруд и принялся сматывать удочку.
– Хозяин…
Опять он. В тёмных глазах безработного мигранта мне почудилась укоризна, и, представив, каких ему чертей с моей подачи выписала разгневанная Ладушка, я почувствовал угрызение совести.
– Не согласилась?
Он вздохнул.
– Нет. Очень сердитая. А забор правда совсем худой.
– Как тебя звать-то? – спросил я.
Зря. Спросил, как зовут, – почти что нанял.
Он встрепенулся.
– Боря зовут.
– Это по-нашему Боря. А по-вашему?
– По-нашему ты не выговоришь, – сокрушённо ответил он.
– Ну почему же? – с достоинством молвил я. – Я, можно сказать, и сам из Ашхабада…
Опять-таки зря! Земляков-то положено выручать. Но податься уже было некуда, и я продолжал:
– Чего там выговаривать? Если Боря, то, значит, или Берды, или Батыр, или Байрам… Верно?
– Нет, – с грустью сказал он. – Зови Боря.
Ну, Боря так Боря…
– Значит, так, – обрадовал я его. – Боря! Строить я ничего не собираюсь. Не на что. Денег нет.
– Деньги есть, – с надеждой заверил он. И полез в оттопыренный нагрудный карман своей клетчатой рубашки.
Движения его я не понял.
– Погоди! Ты чего хочешь?
– Строить хочу, – последовал истовый ответ.
Я тряхнул головой.
– Погоди! – с досадой повторил я. – Речь же не о твоих деньгах… О моих деньгах речь! Ты ж не собираешься строить бесплатно, правда?
– Зачем бесплатно? – залепетал он. – Я денег дам. Разреши, хозяин…
– Что разреши?
– Строить