Вновь отыщется меч в замке старом,
И опять, так как было всегда,
В путь отправится юноша с жаром.
Будет подвиги он совершать,
Прославлять своё имя героя,
На закате лет книги писать,
Наслаждаясь жизнью простою.
А спустя много зим, много лет
В эру гаджетов кто-то промолвит:
«Нет героев, и рыцарства нет»,
Вопрошая: «Нужны ли герои?»
Но пока кто-то споры ведёт,
Любопытный и смелый мальчишка
Меч двуручный средь хлама найдёт
И с рассказами старые книжки.
…
Когда вернёшься ты домой,
Поймёшь – никто тебя не ждёт,
Не выйдет старый, верный пёс
Встречать, как прежде, у ворот.
Не станет мама причитать
Сквозь слёзы: «Где ж ты был, сынок?»
И от волненья поправлять
За годы выцветший платок.
Его ей подарил отец —
Ты помнишь? Он тогда не знал,
Что болен. И как через год
Господь его к себе призвал.
А через год ушёл и ты,
Сказал, что в город, за мечтой,
И очень долго старый пёс
Бежал, скуля, вслед за тобой.
Пятнадцать лет прошло с тех пор,
Про дом свой ты почти забыл —
И не звонил, и не писал,
И мать свою не хоронил.
Пять телеграмм! Все – не дошли…
Ведь, где ты был – никто не знал,
Единственный, любимый сын!
Ты всё мечту свою искал.
А мать ждала, и каждый год
Ей в волос добавлял седин,
И, угасая от тоски,
Она ждала: «Вернётся сын»!
Что ж, ты вернулся, но никто
Тебя уже давно не ждёт —
Лишь ветер гонит жёлтый лист
У покосившихся ворот.
Твой дом глазницами окон
Устало смотрит на тебя,
С укором пожелтевший клён
Вздохнёт, чуть листьями шурша.
Как отмолить теперь свой грех?
Эх, повернуть бы время вспять,
И ты вернулся бы домой,
Туда, где ждёт старушка-мать.
…
Ангел мой, я ещё для тебя не потерян,
Я ещё не дотла, всё в своей сжёг душе,
За собой я ещё не захлопнул все двери,
Хоть как столп соляной и застыл на меже.
Ты не плачь, ангел мой, здесь и так очень влажно,
Всю неделю льёт дождь, в лужах стынет земля,
Ты в меня просто верь, для меня это важно,
Просто мне нелегко. Неприкаянный я.
Не грусти, ангел мой, что твой голос не слышу,
Ты молись за меня, да и я помолюсь.
Заберусь высоко, на промокшую крышу —
Я откинул свой страх, и летать не боюсь.
Ты не плачь – я для Бога, ещё не потерян,
Я ещё не дотла, в своей выжег душе
Всё, что ты мне дарил, во что с детства я верил,
Хоть как столп и застыл меж миров на меже.
Петрова Наталья
г. Анапа,