Ди Вано
Главный пассажир (Галина Агапова) – Стихи, не вошедшие в рубрики 11.11.2015 12:02
Она на ножки встала –
Спешила подрасти.
Силёнок было мало,
Чтобы самой идти.
Ладошки приложила
К холодному стеклу
И без конца твердила
Любимое «МОГУ!»
– Спокойно стой, Даринка. –
То сядешь, то встаёшь.
Ты девочка-пружинка –
Не дай бог, упадёшь!
Смотри на самолёты
И допивай кефир
Готовятся пилоты –
Ты главный пассажир!
Увидим скоро тучки,
Уж лайнер «на крыле»…
Готовь, Дарина, ручки –
Маши «Пока!» земле….
Остался след ребёнка
На трещинках стекла…
Осталась распашонка…
Под тяжестью крыла…..
Иланка
Полынь Роксана Ланд – Мир души 12.01.2016 21:48
Полынь – трава печали.
Мы будем целый год
Иные помнить дали
И золотой восход,
Искрящиеся башни,
Чужие города.
Как будто день вчерашний
Промчатся
поезда.
Полынь – трава разлуки.
Не будут до поры
Измученные руки
Просить иной игры.
Натянутые струны,
Срывается аккорд.
И огненные руны
Нас
позовут
вперед.
Полынь – трава потери.
Уже в который раз
Нежданные метели
Укутывают нас.
И в танце их холодном
Теряются следы.
Бездомным и свободным
Сегодня
станешь
ты.
Полынь – трава беды.
Деревенская школа моя… Василий Климов 2 – Лирика гражданская 07.01.2016 13:29
Деревенская школа моя,
Ты была мне надеждой, отрадой!
Здесь высокие тополя
с трёх сторон подпирали ограду.
И невиданной красоты
Ярким пламенем полыхали
На пришкольном участке цветы,
О которых в селе не слыхали.
И казалось в то время нам,
Что просторнее здания нету!
И была нам та школа как храм
Из тепла, доброты и света!
Ах, как хочется в те края
Убежать порой без оглядки,
Где стояла бы школа моя,
Где лежат мои книжки, тетрадки…
Вязаное небо Маргарита Бахарева – Лирика любовная 15.11.2015 21:29
Когда с обветренной землёй простится осень поцелуем
и, растянувшись, облака повеют – холод неминуем,
я сяду в кресло у окна вязать для нас с тобою небо,
взамен хандрящего пока. Надеюсь, справиться до снега,
до вьюг, что путают следы и кружат окоём в бесцветии,
до стужи, ранящей умы в столь молодом ещё столетии,
до странных ледяных дождей, что кроны превращают в люстры,
а город наш родной в музей, шаги где раздаются хрустом.
Я