Столько раз рассматривала она эту гравюру, но не замечала города. Взгляд сначала падал на дорогу с идущим людьми, лишь потом останавливался на мощной фигуре мужчины. Взгляд уходил вверх, в небо с закатным солнцем, но никогда вниз, а мужчина, конечно, смотрел на долину и город, к которому шли или возвращались.
– Как же могла смотреть и не разглядеть города? – удивилась Лика. Но размышление прервал звонок телефона.
Звонила Анюта.
– Ты готова? – услышала Лика её звонкий голос. И только теперь вспомнила, что они должны были встретиться на вокзале и поехать на дачу на день рождения Славки Обермана, их давнего студенческого приятеля, недавно объявившегося, как он говорил, «возвратясь из дальних стран».
– Анют, я забыла, заработалась. Мне надо в понедельник сдать проект, а у меня ничего не сделано, – сказала Лика, убирая разбросанное на столе: гравюры складывала в отдельную в папку с надписью «Охотничий календарь». – Ехать так далеко, и пятница… электрички… Может, не поеду? – спасительная мысль обрадовала, и она уже уверенней продолжала искать повод, чтобы не ехать. – Мы его не видели сто лет, да и подарка нет.
– Как нет, ты же сказала, что есть? – прервала её Анюта. – Именно, что сто лет не видели и еще сто лет не увидим. Он приехал на два дня. Всех собрал. Когда еще встретимся?
– Действительно, когда? – согласилась Лика. – Только ты не жди меня. Я на следующую электричку успею, наверно. Правда, я еще за подарком пойду. Это здесь рядом. Приглядела кое-что, ему понравится, он же у нас на кларнете играл. Помнишь?
– Ты кларнет хочешь подарить? – засмеялась Анюта. – Ну ладно, я побежала. Но ты приезжай обязательно.
Лика положила трубку. Огляделась. В комнате было светло и тихо. Она закрыла окна, задернула занавески и вышла.
Наступал вечер. Солнце садилось. Последние лучи прохаживались в витринах магазинов и окнах домов. Лика любила закат в городе и часто гуляла, наблюдая, как меняется город в этот последний час перед закатом. Этот час был самым удивительным в летние вечера. Казалось, он длится бесконечно.
Лика прошла угол Покровского бульвара. Остановилась перед кафе. Над входом уже загорелась вывеска «Укулелешная». Вспомнила, как впервые увидела эту надпись и с трудом прочитала незнакомое слово. Кафе тогда готовилось к открытию, и висел плакат «Мы скоро откроемся». Это «скоро» продлилось несколько месяцев, и она с нетерпением ждала, что же там будет. Незнакомое слово манило своей таинственностью. Конечно, она могла заглянуть в словарь, но ей хотелось отгадать, что оно означает. Может, это какая-нибудь устрица, или что-то северное? Укулеле…укулеле… иногда напевала она, проходя мимо. Ирландский напиток, или скандинавское лакомство?
Наконец, кафе открылось. Лика пропустила день открытия и когда увидела открытые двери, посетителей, куривших на улице, услышала музыку, доносящуюся