И, Бог мой, как хотелось жить —
Кругом один дрянной вокзал,
И бедный Весь домой пришел,
И посмеялся домовой —
Incubus: что мне кошкин вой,
И бедный человек нашел,
Что нету никого вокруг,
И лето возвратилось вспять.
Скажи, ведь Берий умер, друг?
Тогда зачем гробам вставать?
Текст Ф. Веся
Один алкоголик,
Другой наркоман.
И в этом таится
Какой-то обман.
Столичный проулок
Или сельская весь —
Шагает по городу
Фрэнсис Весь.
Народу немного,
Но шубка видна,
И думает Фрэнсис —
Вот будет жена.
И ночкою темной
Шагает один
В черной шинели
Больной господин.
Нет, он не Фрэнсис,
Не мой он герой.
Но черной шинели
Он машет полой.
И потому
В мой стих он влез,
Что тоже в городе,
Как в темный лес,
Исчез в свой дом,
Где мужик за окном.
«Каждый молод, молод, молод,
В животе чертовский голод…»
И опять как по команде
Поднимается завод.
Заводчане прокричали:
– Нынче стачка!
– Не пройдет, —
Молвит их хозяин нравный, —
Молодой и разнотравный
Мелкотравчатый французик
С вами судиться пойдет.
Дело было под дождем,
Под грибным и мелким.
– «Мы малярничать пойдем»,
(Галич). В Переделкине
Сносят новые дома.
Пастернак сошел с ума?
Кто он, шизофреник?
Дали ему денег?
– Эко денег у него,
Галич пишет. Что с того?
Православие квасное,
Говорит одна кума…
Павел, что это такое?
Или я сошла с ума?
Бедный мой Давид,
Все псалмы твердит.
Это санитарка,
Ей ни холодно, ни жарко.
Вот жаровня, вот игла.
Вот кума с Момом пришла.
Ищут санитарки,
Где ему жарко.
Жарко ли в постели?
Птицы прилетели.
Птицы куролесят,
А меня подвесят.
Не лечу от неврастений, —
Отвечает Боже, – гений.
И от этого ответа
Сразу лето зацвело.
У меня, как у поэта,
Чисто вымыто стекло.
Чистая рубашка, детка,
Кланялся тебе В. М.
Припугай сидит на ветке,
Еду я писать не всем.
Русская литература
В дурах бродит; между глаз
Ей от царския фигуры —
И цензура в самый раз.
Без прикрас, как Ванька-Каин,
Литератор написал.
Мы его, товарищ Сталин,
Устаканим. Пес сказал
Мне, как белая ослица;
Между нами, в Вифлеем
Ты иди ко мне в горницу.
Я не кушаю, а ем.
Я не ем своих записок,
На манжетах