Всего девяти лет,
Тело ее утащило отливом.
Ее
Мне не жалко.
За окном дождь и дождь.
Кажется, не найти сухого:
Дождь.
Даже кончики моих пальцев
Набрякли влагой.
Хрупкий шар хризантемы
Прятался в ветвях
Засохшего шиповника, —
Качались вместе
От порывов ветра…
Я слов не подобрал для дочери,
Чтоб объяснить «любовь»,
Но сотни две синонимов к
«Убить» и
«Ненавидеть».
Раньше книги про одиночество
Отбрасывал прочь.
Казалось: вранье.
И сейчас не читаю:
Зачем мне знать чужое одиночество?
По хмурому полдню топает праздник
Пьяными ногами ветеранов,
Футбольным мячом пацанов в поношенном,
Тяжелыми шагами женщин,
Счастливых колбасой на День Победы…
Я хотел запеть – и не запелось.
Я хотел заплакать – в сердце пусто.
Я хотел кричать – но в горле спазмы.
Я хотел в толпу – она сомкнулась.
Из окна смотрю на подорожник…
Кот пришел с улицы
Голодный и грязный;
Три дня дома не был.
Не спешу его рыбой кормить —
Пусть немного потрется о ноги мои…
Только бродяга знает наверно:
Как это много – стол,
Как это много – кровать,
Как это много – дом,
Как это трудно – свобода…
Я искал Бога в Махабхарате…
Я искал его трудно в Библии…
Я в Коране его не нашел…
Я копался в себе и знакомых пытал —
Неужели ж взаправду Бог умер навеки?
Я в утро встал счастливым и покойным,
Сказав себе: я славно поработал ночью —
Все сны писал любовь
То маслом, то сангиной, то пастелью.
И долгий день перебирал картины.
Раствориться бы в метели…
Расколоться б на снежинки…
И у ветра на горбушке
Улететь бы далеко…
А потом, весной, – растаять.
Рубаят
С величайшим почтением
Омару Хайяму, а в его лице
Всем суфиям.
Виноградной лозой побывал я во сне —
Виноградом, от гроздьев до самых корней.
Виноградарь прошел и обрезал макушки,
И проснулся я в терпком игристом вине.
Если б не было Истины скрытой во мгле,
Жизни б не было, верно, на нашей Земле…
Даже плесень и та осознанием дышит,
Расползаясь по дикой и мрачной скале.
Весь мой ум из трех букв, из трех знаков и слов,
Он оковы из снов не потребует вновь.
Он – владыка Вселенных и горних приделов.
Ум – один, но он три: Воля, Мудрость, Любовь…
Если ткач притомился, и порвана нить —
Ткань с изъяном