Если коробок был новый, малочирканный, то в 99% случаев результат был фатальным: при ударе обе спички от смещения зажигались, и намертво пригорали к обоим пальцам, ОСТАВЛЯЯ СТРАШНЫЕ ОЖОГИ. Сам я, слава Богу, такое не испытал, а вот, как один дурик таким образом прижёг себе спичками пальцы, видел. Малоприятное зрелище.
Ну, и, конечно же, РАКЕТЫ! Ракетчики, мы, правда, были так себе, но какой задор, какой восторг в глазах! С нескольких десятков спичек соскребалась сера (правильнее сказать – горючий состав, но мы тогда в такие тонкости не ударялись), из фольги от конфетки или от шоколадки делалась трубочка диаметром 3-4мм и длиной около 30. Один конец (нос ракеты) зажимался и закатывался, через второй (сопло) засыпалось топливо. Сопло поджималось для уменьшения проходного сечения, и… в полёт! Ракетку укладывали так, чтобы сопло чуть свешивалось с краю, чтоб можно было поднести спичку. Поджиг, ФССССССС! И ракета улетает хрен знает куда. Не в смысле далеко-далеко, а куда сама захочет, и совсем недалеко. Но весело!
Ещё заворачивали соскрябанную серу в фольгу, плотно-плотно. И молотком сверху херрак! Бабах! Восторг – «О, как можем! А давай ещё!»
Разновидностью этой забавы были два болта, обычно большие, М8 или М10, закрученные концами в одну гайку. Между ними насыпалось серы с нескольких спичек, они плотно заворачивались. И кидалось со всей дури об стену. Но это профи-уровень. И по дебильности вне конкуренции.
Господи, как нам пальцы не поотрывало и глаза не повыбивало? До сих пор удивляюсь…
Помню, лето 1983 года, идём, шакалим по окрестностям нашего 8-го микрорайона, и занесло нас за Чугуевскую улицу, к промзоне. Крадёмся по кустам, прилегающим к высокому железобетонному забору какого-то предприятия. Топаем, топаем, вдруг… бац, провал в заборе.
– Воооо! Сера!
Смотрю туда, куда показывает Серёга, вижу здоровенную ярко-жёлтую кучу какой-то дряни. Стою, хлопаю глазами, не понимая восторга своего товарища. А он туда шасть! Хватает два увесистых кусмана, кило по два, и один мне отдаёт:
– Тикаем!
Мы рванули. Прибежали, отдышались.
– Шо за хрень? – спрашиваю (да, да, именно так говорилось в Харькове, не «что?» а «шо?», и я быстро привыкал там к подобному произношению, и через несколько дней ничем не отличался от местных).
– Это ж сера! – втолковывает мне непонятливому друг Серёга.
– Ну, и? – кручу в руках жёлтый кусман, по структуре напоминающий кусок подсолнечной халвы, только ядовито-жёлтого цвета..
– Знаешь, как она горит? Она же в спичках, сера-то!
Я начинаю прозревать, но есть подозрение:
– В