В квартире Кузнецова было темно, валялись разбросанные вещи, только ходики на стене тикали успокаивающе.
Ноги сами понесли ее туда, где обнаружили тело. Взгляд сразу упал на пол. Странно, но на нем не было никаких меловых линий, обозначавших положение трупа. О том, что тут толпилась уйма народу, напоминали только затоптанный линолеум и забытый кем-то окурок на краю мойки.
Саша обвела взглядом нехитрую обстановку: столик, покрытый клеенкой, плиту со стоявшим на ней чайником, старый холодильник, обклеенный магнитиками, – и до нее вдруг дошло: Ивана Ильича убили. Убили жестоко и беспощадно. Убили в собственной квартире. Прямо здесь, на этом полу он умер.
– Боже, – выдохнула Саша, опускаясь на стул.
Какая же она тупая и бессердечная. Соседа убили, а она осознала весь кошмар случившегося только сейчас.
Злые слезы так и хлынули из глаз. Почему она так равнодушно восприняла смерть одинокого старика?
«Ты уже видела все это раньше», – ответил кто-то в голове.
Ну и что? Это не оправдание!
Саша заспорила сама с собой, поймала себя на этом странном диалоге и сразу остановилась.
Какой вообще смысл посыпать голову пеплом?
Она стала открывать дверцы шкафов и нашла несколько упаковок с собачьим кормом.
Отлично. Можно уходить.
Но что-то мешало уйти. Сама не понимая зачем, Саша прошла в комнату и встала на пороге.
Шторы на окне были задернуты, но полумрак не казался мрачным фоном к картине преступления. Просто солнце светило в окно, вот хозяин и закрыл его плотной тканью. Она сама всегда так делает летом, когда жарит немилосердно.
Саша повернулась, чтобы уйти, как вдруг что-то резко ударило в стену возле окна. От неожиданности она вздрогнула и оглянулась. Телефон выпал из рук, сделал пируэт, упал и, крутясь на гладком полу, провальсировал под диван.
Штора приподнялась от влетевшего в комнату ветра и заколыхалась. Догадавшись, что сама создала сквозняк, Саша кинулась к окну и закрыла форточку.
– Фу ты черт, – прокомментировала она случившееся.
Надо достать телефон и уходить.
Саша легла на живот и стала шарить рукой под диваном.
Не видно ничего. Ага. Вот он.
Но это был не мобильник, а небольшая, как раз размером с телефон, книжка.
– Псалтирь, – прочла она название.
Книжица была потрепанная, не единожды читанная. Откуда она у Ивана Ильича?
Саша снова прошлась по квартире. Ни в углах, ни просто на полках не было ни одной иконы. Откуда все же псалтирь?
Может, от родителей осталась? Ну, типа, как память. Тогда почему валялась под диваном? Непочтительно как-то.
Не совсем понимая зачем, она сунула книгу в карман халата, выудив наконец