Ближе к вечеру я вспоминаю о запертом ящике в столе. Разгибаю одну из скрепок и без особого труда открываю замок. Несколько черных папок появляются на столе передо мной. Открываю одну из них и пытаюсь вникнуть в цифры в документах. Почему эти папки были под замком? Половина документов обычные счета на содержание клуба. Другая половина требует более тщательного анализа. Видимо Брайан не хотел, чтобы эти документы кому–то попались на глаза. Но почему он оставил их здесь? Скорее всего, это ничего незначащая информация. Брайан Келли не дурак, чтобы держать компромат на самого себя в столе под хлипким замком, с которым легко справится десятилетний ребенок. Я возвращаю папки назад в стол. Но через пару минут решаю переложить их в сейф. После чего меняю комбинацию кода на дверной панели. Если эти папки представляют хоть какую–нибудь ценность, Брайан обязательно вернётся за ними.
Ближе к ночи клуб заполняется клиентами. Я ужинаю за одним из столов в главном зале, когда на диванчик напротив меня приземляется Брайан.
– Ну как, Даффи? Нравится новое место? – мужчина обводит зал взглядом.– Наверняка, лучше, чем быть на побегушках у Кигана!
– Что тебе нужно, Келли? – спрашиваю я, отрезая кусок бифштекса.
– Я смотрю, ты и мясо любишь с кровью.– Брайан кивает головой на мою тарелку.– Я хотел забрать кое–какие вещи из кабинета. Не возражаешь?
Я дёргаю плечом.
– Не возражаю. Какие?
Наши взгляды пересекаются. Брайан прищуривает глаза.
– Коробку отличных кубинских сигар, Даффи. Ты же не куришь сигары?
Отрицательно качаю головой.
Брайан поднимается из–за стола и покидает зал.
Я больше, чем уверен, что он пришел за теми черными папками. В кабинете не было гребаных сигар.
ГЛАВА 6. МИКАЭЛЛА
Я не знаю, сколько времени лежу на полу. Мое лицо горит адским огнем. Кажется, я умудряюсь простудиться в том переулке. Но я борюсь с собой, сейчас не время чувствовать себя плохо. Драгоценных минут на раздумья у меня нет. В комнату заходит Морган и заставляет лечь на матрас.
– Черт, ты снова вся горячая. Я сказала Даффи о тебе, но он промолчал. Похоже, те две штуки баксов, встали комом в его горле.
– Плевать. И кто такой Даффи? – прижимаю к щеке подушку, пахнущую затхлым чуланом
– Кто? Малышка, ты что, правда, не понимаешь на кого нарвалась? – Морган присаживается на край не застеленного матраса и дергает меня за ногу
– Я в городе всего ничего. И фамилия Даффи, как одна из сотен других, мне ни о чем не говорит.
– Тааак, – девушка разворачивает меня к себе лицом. –