Не выдерживаю:
– А это вообще кто?
– Лондон, кто.
– Так Лондон же… в Великобритании.
– Ну, это ненастоящий Лондон. Выдумал его кто-то.
– К-кто выдумал?
Человек какой-то, кто… Вообще фантазия что надо у него работала, похоже, писатель… Ты молодец, что мужика этого в автобусе заметил… с трубкой…
– И чего?
– А того. Не узнал его?
Пытаюсь отшутиться:
– Шерлок Холмс, не иначе.
– Вот-вот, верно. Это человек какой-то придумал, что Шерлок Холмс из прошлого в наши дни перенесся… из книжки, что ли, выпал, не знаю. По городу ходит, удивляется, как ноут включить, не знает, утром разворачивает Таймс, – предпочитает старую добрую бумажную газету. Ну и преступления расследует, не без этого. У автора вроде еще Человек-Невидимка из книжки выпал, убил там кого-то… автор-то сам в Лондоне и не был никогда…
– А вы откуда знаете?
– А ты этот Лондон его видел? Сразу видно, не знает ни хрена… На какую улицу ни завернешь, отовсюду Биг Бен виден, и аббатство это… Вестминстерское… и мост Тауэрский туда же. В один переулок свернешь, там витрины с тыквами, тут же аллея заснеженная, тут же этот ихний день Леди по весне… ну когда бабы в дурацких шляпах с ведрами пива ходят, Шерлок Холмс за сердце хватается, Ватсон, если у меня когда-нибудь будет жена, я воспитаю её так, что она в жизни не пойдет на эту вакханалию… Видно, автор каких-то новостей про Лондон насмотрелся, да и написал… или не написал, так, в голове сочинил…
– А по лесу чего этот Лондон шарится?
– Да много их тут шарится. Автор подумал-подумал, забросил, вот и шарятся, неприкаянные. Но этот какой-то сильно мощный, как настоящий прямо…
– А автор его бросил?
– Да вот и странно даже, что бросил, вроде как дурень с писаной торбой с историей этой носился… – Ч-ш-ш…
Замираю. Смотрю, куда показывает Егорыч, вижу за деревьями очертания Лондона, который не Лондон.
– Я тут что заметил… он на этой полянке околачивается…
– Гнездо у него там? Или… – вспоминаю нужное слово, – лёжка?
– Да то-то и оно, что не бывает у них лёжек никаких. Вот я и думаю, чего он тут крутится…
– А мало ли… может, еще одну такую фантазию встретил, щенки у них там вывелись…
– Ну, мечтай, мечтай… давай посмотрим… что там…
Идем на поляну – город вздрагивает, подскакивает, отступает в заросли, поглядывает на нас, как бы мы не забрали то, что он охранял…
– Вот оно… смотри…
Смотрю. Вздрагиваю. Зачем-то проверяю пульс, хотя ясно-понятно, что этот истлевший скелет не может быть живым.
– Вон чего… автор умер, а фантазия его так и ходит…
– Отчего… умер?
– Я почем знаю… Бывает, в лес пошел, тут сердце и прихватило, и готов. Или спился, может…
– А это чего?
– Где чего?
– Вот… смотрите…
Поднимаю