А не спалённые войной
Солдаты воинства Христова
Ведут сраженье с сатаной.
Первые похороны
Соседскую Машу убило снарядом.
Мы с мамой сидели во дворике рядом.
Мне мама руками закрыла глаза,
Чтоб я не могла никому рассказать.
Я слышала, как тётя Катя кричала.
Я голос её не узнала сначала.
А мама сидела, почти не дыша,
И не отпускала меня ни на шаг.
Я маму спросила: «А Маше не больно?»
Она не могла мне ответить спокойно
И лишь головой покачала в ответ,
И я поняла, что, наверное, нет.
Потом постучал один дядя усатый
И маме сказал, что пришёл за лопатой,
Что Машу сейчас похоронят в саду.
И мама сказала: «Я тоже пойду».
В саду раскопали огромную яму.
«Зачем это?» – тихо спросила я маму.
«Могила для Маши», – сказала она.
А дядя усатый добавил: «Война».
А ночью меня уложили в кровати
И мама тихонько ушла к тёте Кате.
А мне не хотелось нисколечко спать —
Свернулась в комочек и вжалась в кровать.
Я думала: «Как там погибшая Маша?
Должно быть, в могиле ей скучно и страшно.
И как теперь Маше сказать я смогу,
Что я все секретики ей сберегу?».
Время поэтов
Вот говорят: «Настало время поэтов».
А что это? – Время поэтов – это,
Когда люди думают и говорят стихами —
Да так, что звуки кругом стихают,
Когда нет никому и нигде покоя
И говорится и пишется такое, такое,
Что сдвигаются с места человеческие массы
И идут, и идут в направлении Донбасса.
И люди делятся на партии и на нации,
Отчего начинаются войны и спецоперации;
Это когда время стреляет в голову и в сердце целится,
Когда очень не скоро всё перемелется.
Но будет, когда-нибудь будет мука.
Но это когда-то потом. А пока —
Осеннее бездорожье,
Сплошная мука.
Херсон. Запорожье. Донбасс. А ну-ка,
Отпусти на волю коня стреноженного,
Чтоб летел на славному миру Божию,
Чтоб летел, как ветер, неудержимо.
Вот так и пишутся стихи – без нажима,
Легко, и разлетаются с шумом по свету.
А чего ещё нужно поэту?
Только чтобы слушали, когда он говорит стихами,
Пока капли крови по лбу стекают.
Война закончится
Война закончится.
Наступит мир.
Люди перестанут корчиться
От разрывов мин.
Раны затянутся.
Отстроятся города.
А стихи останутся
В памяти навсегда.
Молитва о защите Херсона
Просыпаюсь.
О Господи, это не сон! —
Украинцы с поляками прут на Херсон.
Артиллерия, танки и тучи врагов,
Будто мы за бронёй не увидим рогов.
Мы стоять будем насмерть. Никто не бежит.
Просим: