– Грейсон.
– Грейсон. Вы хотите правду? Я могу вам её дать. Но сначала скажите, почему вас это так интересует?
Грейсон замялся. Он не привык делиться своими мотивами с посторонними, но что-то в этом человеке подсказывало, что тот знает больше, чем говорит.
– Символ, – наконец проговорил он. – Я нашел его в книге, видел на старой карте. Он повторяется. И я хочу знать, что он значит.
Собеседник прищурился, затем медленно кивнул.
– Этот символ… он не для нас. Это метка.
– Метка чего?
– Входа. Или выхода. Зависит от того, как вы на него смотрите.
Мужчина встал и подошел к одной из полок, доставая оттуда старый, потрепанный альбом. На каждой странице были нарисованы похожие символы – круги, пересеченные линиями, извилистые узоры, похожие на лабиринты.
– Эти катакомбы – не просто древние туннели, как думают многие. Это нечто большее. Место, где время течет иначе. Где люди исчезают и никогда не возвращаются.
– Суеверия?
– Суеверия, – повторил он с усмешкой. – Так говорят те, кто боится правды. Вы когда-нибудь задавались вопросом, почему этот город так пуст? Почему многие дома стоят заброшенными?
Грейсон промолчал.
– Потому что они знали, что лучше уйти, чем оставаться здесь.
Мужчина подвинул альбом ближе к Грейсону, указывая на один из рисунков.
– Это карта. Настоящая карта катакомб, если вы знаете, как её читать. Символы указывают на точки входа.
– А выходы?
– Их нет.
Грейсон нахмурился.
– Что значит, их нет? Люди должны были выйти оттуда, раз мы здесь говорим об этом.
– Думаете? – Мужчина покачал головой. – Или, может быть, это место меняет людей так, что они уже не те, кто спустился.
Эти слова вызвали у Грейсона странное ощущение. Он не верил в мистику, но что-то в интонации мужчины было пугающе убедительным.
Покидая дом, Грейсон чувствовал, как холодный ветер усиливает его внутреннюю тревогу. Бумага с нарисованной картой, которую ему передал мужчина, лежала в его кармане. Символы на ней казались такими же бесполезными, как загадочные слова его собеседника, но интуиция подсказывала, что это важная часть головоломки.
На обратном пути в гостиницу он заметил, что улицы стали пустыми раньше обычного. Даже сквозь туман он мог видеть, как закрываются ставни домов, а люди спешат скрыться за запертыми дверями.
Воздух стал еще тяжелее, чем обычно, и где-то вдали раздался странный звук – что-то среднее между рычанием и скрежетом. Грейсон замер, стараясь понять, откуда это доносится, но звук исчез так же внезапно, как и появился.
"Просто ветер," – подумал он, хотя внутри знал, что ошибается.
Поздно ночью он сидел у стола в своей комнате, изучая карту, когда снова услышал скрип половиц в коридоре.
На этот раз он не стал игнорировать это.
Грейсон открыл дверь и выглянул наружу. Коридор был пуст, но слабый свет луны падал на что-то странное: символ, нарисованный на полу мелом. Тот самый